Por Luiz Thadeu Nunes e Silva (*)

Um dos maiores cronistas do Brasil, era dono de uma ironia fina e de um texto preciso, conquistando milhões de leitores com sua obra, que transita entre a crônica, a ficção e o humor. Unindo temas tão díspares como mazelas da política nacional e as belezas de uma mulher, o escritor gaúcho — que manteve uma coluna no GLOBO, desde 1999, no “Estado de S. Paulo” e na “Zero Hora” — colecionava uma série de aforismo que já fazem parte do imaginário popular.

Luiz Fernando Veríssimo, observador astuto e atento, escreveu sobre a comédia da vida privada e a tragédia da vida pública. Nada passou incólume ao seu olhar.

Verissimo, sobrenome que é um superlativo, foi pleno herdeiro literário do pai Érico. O caladão que mais encantou com palavras. O cronista circunspecto, mas espirituoso.

Antes de Luiz Fernando Verissimo, a crônica se centrava na primeira pessoa, no tom confessional, nas nuances biográficas, no plano interior. Depois dele, nada mais foi igual. Surgiram os tipos universais: o amigo, a vizinha, o professor, o policial, o viajante.

O criador do Analista de Bagé, da Velhinha de Taubaté, do Ed Mort, d’As Cobras, da Família Brasil e das Comédias da Vida Privada, de Dora Avante e tantos outros seres literais ou traçados partiu. Mas suas crônicas serão sempre relidas, e seus romances se eternizaram. Leio Veríssimo desde garoto. Acompanhei-o na Veja, com suas tiradas hilárias, quando substituiu Millôr. Li-o nos jornais. Se hoje escrevo crônicas, devo muito a ele.

Foram mais de 50 anos de textos escritos para jornais e revistas, quase 40 anos de livros publicados — nos dois casos quase sempre entre os mais lidos e queridos do país — sem jamais abandonar sua posição nítida no campo da esquerda reformista.

Milhares de páginas escritas para bem-sucedidos programas de humor de televisão, centenas de sensíveis comentários sobre cultura exigente — livros, filmes, peças, espetáculos, shows —,  muitos relatos de viagem ao redor do planeta, com preferência para a França e os Estados Unidos, onde morou na infância e juventude, mas sem negligenciar os festivais e feiras de livro Brasil afora, em todos os casos com sucesso notável de público.

Conferencista relutante, entrevistado lacônico; parceiro musical competente no campo do jazz; amigo certo e solidário com jovens escritores; sutil observador do futebol e torcedor confirmado do Internacional. Dono de humor refinado e texto preciso — que misturavam ironia, sarcasmo e deboche, sempre de forma elegante —, Luiz Fernando Veríssimo, nosso Woody Allen.

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Por Léo Mittaraquis (*)

                                                                       “Quando escrevo,

                                                                        respiro a solidão

                                                                        dos que ainda se calam

                                                                        por dever de ofício”

                                                                                                                                                            Marcelo Ribeiro

O título nada traz de original. Eu o sei e folgo por isso. Tenho horror à pretensão à originalidade. Pouca coisa, muito pouca coisa no mundo, pode ser considerada original. E, creio, estou em uníssono ao autor, nestas mal traçadas letras, a ser criticado: Marcelo Ribeiro – poeta, cronista, novelista. Sua lavra é única em muitos sentidos, mas bebe em águas diversas. Não esconde, por exemplo, sua grande admiração por Manoel de Barros, poeta pantaneiro. Há de se notar algumas aproximações, porém, não é assunto para agora.

Num acesso de preguiça extrema, decidi por reproduzir, aqui, em dois tempos, considerações sobre dois livros de Marcelo Ribeiro: “Quem não sabe ler, leva carta pra morrer” e “Nem que seja só – Torquato Neto & Tropicália”.

Não só por preguiça, confesso. Também porque minha opinião não mudou quanto aos dois livros desde que os li.

PRIMEIRO TEMPO

LUÍZA, UMA EPOPEIA DO CABRUNCO – A PROPÓSITO DE “QUEM NÃO SABE LER, LEVA CARTA PRA MORRER”

Eleger, como personagem principal da obra literária, como alma em torno da qual translada o mundo do autor, alguém dentre os tantos e únicos em si, que compõem o universo de gente humilde, não é, decerto, algo incomum.

Porém, mesmo às mãos de um escritor e poeta calejado, como Marcelo Ribeiro, constitui-se, a meu ver, notável tour de force. Exige-se a maestria do bem aplicar às devidas proporções, na qual o pitoresco deve escapar, com elegância, ao caricato. Tranquilizo, nesse sentido, o leitor: Marcelo logra pleno êxito.

Contudo, é também considerável esforço, ainda que em menor magnitude, quando comparado ao ato mesmo da criação, o pôr-se a ler pelo viés crítico – impulso temerário, desavergonhadamente disfarçado de abordagem analítica racional.

Tanto mais quando o título da obra é, também, um alerta técnico e moral, devidamente recoberto pelo doce verniz da ironia: “Quem não sabe ler, leva carta pra morrer”.

Mais ainda pela dimensão epopeica da obra, vale dizer, pela capacidade do autor em nos envolver numa sucessão de eventos extraordinários, de ações gloriosas, retumbantes, provocando a admiração, a surpresa, o maravilhar-se.

Nesta cria recente de Marcelo Ribeiro, o rebuliçoso núcleo, a promover deliciosos abalos sísmicos nas searas gramatical e moral [e há uma sem outra?], a fornecer linguajar muito bem aproveitado pelo escritor, é Luíza, personagem no qual, já de batismo, pespegaram-lhe, mediante nome, a sina. Em sua origem nórdica, renascida nordestina, Luíza é nome a carregar honrosos significados: “combatente gloriosa”, “ilustre guerreira”…

Não por acaso, creio, que, já a primeira narrativa, transcorra por longa e insone jornada noite adentro. Falta de sono? Oh, sim, batalha das batalhas. Insônia, impiedosa deidade que, nos corações e mentes, cultiva o pesadelo das noites em claro. É na cama, campo de disputa, que Luíza luta.

Bate-se, plena de ira, de desejo carnal, de impaciência. E a trilha sonora, tão essencial à estruturação dessa peça matizada de incidentes, é constituída pelo descontínuo e tonitruante tráfego caminhoneiro. E deitada insone que se preza, tem de ser agourada pela presença, real ou imaginária, duma coruja a piar, “a furar o escuro da noite”.

É de primeira que Marcelo Ribeiro demonstra, mais uma vez, saber lavrar sob o signo da pertinência. A valer-se de inconveniente vigília a acossar Luíza, Marcelo a apresenta. As duas sentenças entrelinhadas, «Esta é Luíza» e «Eu sou Luíza», evitam a descrição antropológica, distanciada, bem ao gosto dum François Laplatine, mas, que, neste caso, resvalaria para o maçante.

O leitor [posso afirmar, pelo menos, por mim], torna-se sabedor íntimo sobre quem é Luiza. Corpo e alma radiografados com raras habilidade e delicadeza. Sem excesso de mística e nem de gordura.

A segunda narrativa, de nome “Luíza”, não apresenta a mulher mais uma vez. Desnecessário. Nos vemos, isso sim, diante do evento, a título de ponto de partida, que provocará as ondas espaciotemporais subsequentes. Estas que trarão, nas águas da existência, a significação maior, humana, diária, por vezes espantosas do contagiante ‘thauma luizaniano’. Luíza, imersa em sua vida, e a perscrutar as demais sem pretensão ao profundo. O conhecer Luíza, o conviver com Luíza, o [re]conhecer o mundo mediante aqueles olhos livres.

Luíza também rebatiza: antigas culturas nos proporcionaram meios de compreendermos, inclusive numa perspectiva transcendental, o alto valor de dois significados: do nome e do ato de nomear. A recordar Foucault, em “As Palavras e as Coisas”, Luíza é hábil na arte da linguagem, em “fazer signo e de significar, ou seja, de nomear”.

Luíza nomeia as pessoas com as quais, em diferentes situações, se defronta. Na verdade, renomeia, subsume nomes de batismo e registro numa identificação mais ampla, mais instrumental, denominando aquele e aquela de acordo com as características, a seu ver, inerentes e intransferíveis. E o faz pelo assuntar do jeito e do falar das pessoas. Não pretende ultrapassar o aparente. O logos, como diria Heráclito, fala a Luíza. O discurso diz, por ela, o que coisas e pessoas são.

Com o título “Frustração”, a terceira narrativa é mais uma armadilha de visgo para arisco pássaro ledor como eu. Às primeiras linhas, deparo-me com “Segunda Guerra Mundial” e “Lupicínio Rodrigues”. Seria de bastar para manter este velho leitor, aqui, docemente emaranhado nos fios da bem urdida trama prosadora de Marcelo Ribeiro. Linhas abaixo, dou de cara com um nome muito querido: Ezequiel Monteiro. Devo sustar as lágrimas que lentamente assomam? Não, não… Sou tomado pela melancolia. Lembro do semblante grave do autor de “Contos de Jornal”, livro meio que de contos, meio que de crônicas. Entre os maravilhosos escritos de Ezequiel, neste livro, nutro predileção por “Menino Regressivo”, refinada alusão a “Ulisses”, de Joyce.

Marcelo Ribeiro, o poeta, o escritor, o memorialista… Patentes que se confundem.

Por falar em memória, Marcelo registra, no cartório poético e literário, o nascimento de Luíza, a anti-amélia: “Sua vida seca, dura e áspera hipertrofiou a independência e altivez inatas, embora circunstancialmente sufocadas pelo meio em que foi jogada no mundo”.

Os acontecimentos que, em seguida, nos são passados, legitimam à larga o título “Frustração”, esse sentimento de insatisfação, de contrariedade, causados pela não concretização dos desejos. E se manifesta mediante várias situações: cuidar de crianças e da roça, por isso não estudar; encher a cara e, bêbeda, apalavrar venda da própria casinha por mixaria…

Mas, a Vênus Luíza não se deixa derrotar. Volta por cima, emerge, boticcelliana, sobre as ondas do tempestuoso, escuro como o vinho, oceano das doloridas memórias, merecedora das mais altas honrarias.

E então chego, feliz com leitura tão da boa, à quarta narrativa, “Três por quatro”.

Os dois primeiros parágrafos compõem seu retrato falado. Calete,

indumentária, ritual de maquiagem, vazões oníricas…

Luíza, a convite dos patrões, vai a Recife, até Nova Jerusalém, assiste à Paixão de Cristo. Dá-se a catarse, fenômeno tão bem explorado pela clássica cultura grega: Luíza sofre ao lado do Filho do Homem, durante a tragédia encenada.

Ao voltar para Sergipe, ainda sob efeito do “explícito” sofrimento pelo qual passou o Nosso Senhor, cai de cama, purificada e enferma.

“Casamento”, a quinta narrativa, é um renascimento existencial. Contudo, o vir à luz pela segunda vez não se dá de maneira fácil, menos dolorida. Pelo contrário, é à torquês, rediviva pela extração de si por si do insalubre contexto em que se afundava. A venusiana Luíza torna-se seletiva, tática e estratégica. Mediante a própria experiência, habilita-se, devidamente certificada pelas agruras e suavidades física e mentalmente processadas, a traçar, com perícia, perfis femininos.

Tão hábil quanto, além de cavalheiro, põe-se Marcelo a permitir, como diria Steinbeck, que a história apenas escorra.

A sexta narrativa, “Liberdade e desejo”, ao contrário do que poder-se-ia especular, não é uma apologia ao comportamento tipo “banda voou”. O escritor concede palavra a uma Luíza [embora fogosa, sequiosa, no que concerne ao namoro, ao sexo] equalizadora. A buscar equilíbrio, dentro do possível, entre a atávica pulsão pagã e a razão de fé. A apaixonada e devota ao filho de Afrodite, soube, ainda assim, honrar a si, a administrar impulso, trabalho e reflexão.

“Treta”, sétima narrativa. A eficiência bem recebida, com simpatia, pelo leitor, do híbrido relatar, tão bem explorado por Marcelo, é forte aspecto notado nas sete páginas componentes. Um complexo mundo feminino, representado por ajuntado de conversaria, expõe dramas humanos dos mais diversos, todos a girar em torno dum eixo tragicômico. Mas a massa presencial das falantes não fermenta de súbito animada por aparecer gratuito. Se sabemos dessas vidas, é porque Luíza conta, relembra, revela. E o faz em louvor à satisfação à qual sente-se obrigada a dar à doutora que lhe deu emprego. É divertido e interessante a confissão enquanto ardil usado para conseguir o trabalho.

“Intuição”, a oitava narrativa em torno da mulher de batom. Douta, por ser ciente da sua ignorância, no tocante às letras, principalmente, afina cordas e lâminas da percepção instintiva dos dados imediatos, elabora sua posição no mundo e, sendo a fêmea pegadora de “rato” que é, estabelece “leis naturais”, no ato permanente de responder aos anseios do corpo e às obrigações para com sua fé.

Como se fosse pouco, defende a ativa vida sexual como fator salutar em todos os aspectos. Prescreve, à sua maneira, boticária do amor e do prazer, recorrência sistemática ao “divirtimento”. Para tanto, é necessário, evidentemente, a parceria bem combinada entre mulher e homem [o “rato”]. Nesse sentido, prossegue num hilário discurso classificatório. A mim coube o rir e rir: o escritor, pela boca de Luíza, exercita uma taxiologia dos homens a partir das suas condições e características sexuais.

“Jovina”, assim intitulada a nona narrativa, traz o nome da irmã querida de Luíza. Marcelo recria personagem e universo. Jovina, mana querida da analfabeta Luíza, é gente letrada, humanizada pela poesia. Sabedora de que a “beleza salvará o mundo”. Se não todo o mundo, ao menos o dela e o da irmã Luíza. Por isso leva ao conhecimento da impetuosa e excitada morena, com delicada paciência, a mínima ilustração: “Oferecia-se como instrumento para lhe arejar o espírito, ampliar a visão do mundo, não a deixar restrita ao lavor e à cama”.

Um quê de Weltanschauung joviniana. Instrumento para tanto? Ora, os poetas! Com predileção pelo matuto, que nem elas duas, Manoel de Barros e suas “ignoranças”.

Luíza, por vezes, ela tão pulsional, resiste às líricas licenças e racionaliza, recusando-se a aceitar situações impossíveis descritas em versos. E, sem que se desse conta, Jovina caiu nas boas graças de Suzy, a cadelinha. Ao ouvir, declamadas e explicadas, palavras tão a si familiares, Suzy passou a acompanhar tais conversas com grato interesse.

A cachorra apreciando poesia? Oh, sim. É o universo pessoal, porém compartilhado, finamente elaborado por Marcelo. Nesse campo, tudo o quanto existe toca e canta sob regência do escritor demiurgo. Cenários pautados pela cotidiana banalidade mesclam-se com outros em que algo de realismo mágico descentraliza o foco, às vezes, excessivamente racional do leitor, numa inconsciente tentativa de reorganização não autorizada do andar das coisas.

“Um mundo de quintal” [“Eu tenho um ermo enorme dentro do olho”, Manoel de Barros]. Se o escritor brilha no comando do seu universo, por ele criado, logra êxito, também, ao demonstrar sensível competência de interpretar o alheio, tão complexo quanto, construído por outro poeta: Marcelo nos oferece, em boa embalagem e excelente conteúdo, o mundo do Manoel de Barros. É quando percebemos que a nona narrativa, “Jovina”, opera como nota introdutória, como uma síntese ritualística de iniciação.

Quintalesca nomenclatura é coisa dos dois competentes “emes”: Manoel e Marcelo. Este último não dana a explicar o primeiro. Não é menino bobo, não há de meter mãos pelos pés. “Um mundo de quintal” é hábil exercício de metaverbalização. Nós que nos viremos para tornarmo-nos dignos do poder de ver, ouvir, apreender e compreender. A chave é a compaixão. Esse sentimento benévolo e solidário manifesta-se pleno em Marcelo Ribeiro. Vale dizer, no caso aqui, sua lavra abraça, convida, senta-se à mesa conosco, compartilha a mesma garrafa de vinho… E mais uma.

Ou uma cachacinha. É uma poética da paciência, do compreender, do pragmático ao abstrato, o que seu leitor é e o que pode passar a ser após comer e beber das palavras, das [im]possibilidades da língua, da escrita. Marcelo faz-se digno de transitar pelo quintal do sinhô Manuel. Tem a permissão do amigo poeta, de desimperaltada infância, de sentar-se no mesmo banco, de saber dos mistérios…

Ora, sim, certo, tudo muito bonito, como diria Erza Pound, mas, e quanto à Luíza? Hum… Embora não citada por explícito, la donna libidinosa paira sobre as linhas. Seu suor, seu batom, seu dizer, estão ali, bem ali. Deidade merece pompas e circunstâncias. A ela, a música, a recitação encomiástica.

Na décima primeira narrativa, “Secura de Vidas”, a incandescente luzivenusiana é homenageada por menestrel de altitude. Resumo biográfico muito bem deitado em versos. Marcelo, com muito jeito, dá o alerta: se há vidas severinas, há, no conversor transmutante do escritor, igualmente, um viver graciliano. À Luíza é apresentada obra de primeira linha, o cordelista convidado fala-lhe, pondo-a, em certa medida, mais elevada que Fabiano: mais mulher, por ser mulher; bem mais homem do que ele.

As duas narrativas seguintes, “Suzy” e “A vida que poderia ter sido”, tratam da vida e da morte da cadela Suzy. Quanto a estas não me alongarei. É frouxidão, confesso. Basta a imensa e profunda dor que os eventos me fizeram sentir no coração e na alma. Já me debulhei em lágrimas. Me doeram e dilaceraram porque são muito bem elaboradas. Construção cortante e delicada. Diante dessas duas histórias, não sou tão forte como Luíza e sou ainda menos homem que Fabiano. Exumaram, em mim, remorsos nem tão mortos, nem tão esquecidos. Sei, contudo, que mais adiante, as lerei, e o farei mais de uma vez.

Poder, como reconhecimento da autoridade e da moral com as quais alguém é investido, é coisa bem entendida, até pela mente mais simples. E eis que, de repente, Luíza é promovida: funcionária do consultório médico. Na décima quarta narrativa, “A funcionária”, não obstante atuar, então, num lugar de ciência, onde predomina o ato de interpretar a linguagem da biologia em cada corpo feminino examinado, não abre mão do procedimento ritualístico, do convocar das forças espirituais positivas contra as negativas, manifestadas mediante ação nefasta dos “vizinho cu de chumbo que bota oio”. Enverga uniforme, doravante. Leva a sério a diferenciação, a simbologia, a concessão de posto. Ante tal responsabilidade, não fez feio, reafirmando sua natureza de ser grata, zelosa e fiel.

Em mãos inábeis, o preâmbulo da décima quinta narrativa, “Religião e Sexo”, tornar-se-ia, para minha decepção, mero panfleto. O que, felizmente, não acontece. Marcelo, também dotado de lastro clínico, sabe dosar bem o grau de indignação no que toca a situação trágica do sertanejo “diante das agruras”. Realidade climática inclemente, fator ideal para o cultivo concomitante do desespero infernal e da fé inabalável na proteção divina, a conjuntura descrita leva em consideração a injustiça, a pobreza, a violenta imposição dos interesses dos abastados sobre os humildes desprovidos de quase tudo.

Dada ciência ao leitor, cumpre narrar o papel de Luíza nesse contexto, levando em consideração ser ela também uma sertaneja acossada por dissabores semelhantes. Todavia, é indiscutível que, nela, o místico e o visceral atuam com força redobrada. Um esforço sincero em contemplar ambas as possibilidades. Diz respeito ao sentimento religioso, que prevê, no caso, a purificação mediante a sublimação dos desejos carnais e, também, o natural, atávico clamor do sexo.

Luíza, fogo e paixão, também é crente, é devota, “apegada a Deus”. Mas não reconhece a instituição religiosa, a Igreja. Respeita as “leis divinas e as leis dos homens”. Porém traçou seu próprio caminho, numa perspectiva sincrética, a qual lhe permite incluir cultuar a rainha das águas.

Como já assinalei mais acima, o sexo, a “lambada”, na concepção de vida de Luíza é, lembrando, aqui, Jean-Pierre Vernant, “restauradora e curandeira” no que concerne às necessidades do corpo e, em certa medida, do espírito. Quando em falta, “o sofrer é grande. Fica impaciente. Um maltrato”.

Lampião e Maria Bonita, emblemática dupla, inseparável do imaginário popular sertanejo, são os notáveis coadjuvantes da décima sexta narrativa. Luíza, à cata de nome para um casal de cágados que adotara, resolve-se por aqueles. Coerente, entendendo o sexo como motor central dos eventos pelo mundo, atenta para esse aspecto da quelônia convivência.

Impressiona-se e brinca ao comentar o jeito do «divirtimento” dos retráteis animais. Enxerga, ao mesmo tempo, vantagens em criar bichos que ficam quietos na maior parte do tempo. Nesses tímidos representantes de um passado habitado por gigantes monstruosos, Luíza, talvez, veja um jeito de vida boa e simples, condições pelas quais já se revelou radicalmente afeita. Em tempo: a história dos cágados traz um quê de incidental cômico e curioso ao longo da composição que dá corpo ao livro. Mas não fica deslocada. Na minha opinião, atua quase como uma pausa. Um vagar, um desocupar-se, por instantes.

Em tom de reflexão socioantropológica, mas, preservando o lirismo, a firmar divisas entre campo de ciência humana e a literatura, a penúltima narrativa, “Boa Noite, Cinderela” traz o melhor das possibilidades oferecidas pelos gêneros crônica e ficção. Mais uma vez, o traquejo memorialista, documental, de Marcelo Ribeiro nos contempla de forma generosa. O périplo cobre, numa síntese abrangente, nossa formação nacional [o que implica na cultural] sob a ótica da música e da religião; da crítica social, da distorção intelectual da realidade a descambar em preconceito.

Para, mais uma vez, deixar claro sobre o quê e quem se trata “Quem não sabe ler, leva carta pra morrer”, coisa de oito páginas mais adiante, ressurge Luíza. Tudo o que fora dito antes revela-se como pano de fundo para o evento memorável que irá coroar uma fase da vida dessa incomum personagem criada a partir do meio mais comum.

Todo escritor sabe que é ao final da exposição de um acontecimento ou de uma série de acontecimentos mais ou menos encadeados, reais ou imaginários, que dar-se-á o veredito do leitor. Recordo de Borges revelando que iniciava seus contos pelo começo e pelo fim. Depois resolveria o meio. O bardo argentino sabia bem das armadilhas. Uma má conclusão pode ser o fim do reconhecimento ao escritor como escritor. Morre-se na praia, como dizem.

Marcelo Ribeiro conclui seu livro de maneira feliz. A última narrativa, “Cupim 19” aborda o fenômeno da pandemia. Luíza, como sempre, nomeará a coisa como a coisa merece: cupim.

Metáfora das mais acertadas. Comendo de dentro para fora, invisível, por vezes letal, o coronavírus solapou grande parte das instituições, remodelou comportamentos, aterrorizou os espíritos mais serenos, desafiou a ciência ao extremo, inspirou discursos apocalípticos e populistas. Impôs distâncias.

Sim, Luíza, mais uma vez, exibe perícia semântica. Entre o que é ficção e o que é realidade, Marcelo retrata a mulher que decide “tomar as rédeas do destino”. Nela, ainda que haja a batalhadora, a insubmissa, há, também, a pessoa boa e generosa.

SEGUNDO TEMPO

NUNCA SERÁ SÓ… — A PROPÓSITO DE “NEM QUE SEJA SÓ”

Exumar terríveis dores de consciência. Mediante leitura atenta, eis minha percepção de “Nem que seja só”, do poeta, cronista, pesquisador e memorialista Marcelo Ribeiro — Os “títulos” são mais que justos e legítimos. E Marcelo os traz, sem ostentação, heráldicos sob o signo da verdade e da honra.

Voltando à obra: creio que, do que li, até agora, da produção de Marcelo, esta é a que ele mais se dedicou a compor cuidadosas construções frasais, às quais agrega-se, de imediato, um bem aplicado verniz filosófico, emprestando ao livro, de forma elegante, leveza estética e densidade de exposição dos dados e dos argumentos. E, então, sim, Marcelo exuma, vale dizer, retira das insuspeitas galerias subterrâneas da história, o que se encontrava guardado, desfigurado, maquiado, escondido.

Marcelo Ribeiro não nos relata um acontecido de forma distante, com imparcialidade pedante, num “toma aí, e veja o que acha”. O autor se compromete, se envolve, toma partido, mas, de maneira honesta, contando o que foi do jeito que foi.

Isso quer dizer que não interpreta? Maneira alguma afirmo tal disparate. Marcelo o faz e, como bem orienta a Crítica da Razão Literária, se interpreta o faz contra alguém ou contra alguns. O sentido do que se ouve, do que se lê ou vê [ou todas essas possibilidades ao mesmo tempo], de acordo com cada um, do modo como se vê as coisas do e no mundo, seja sempre contraposto a outros sentidos. É uma tomada de posição.

Em todo o livro, duma forma equilibrada, manifesta-se as atitudes, as opiniões do escritor diante das situações descritas. E o que poder-se-ia considerar, numa desavisada percepção, como mera digressão é, em verdade, composição de contextos que bem fundamentam, como de certa forma este crítico aqui já observou mais acima, o que é mencionado, denunciado, revelado.

Destacara eu, às primeiras linhas, o cuidado formal com o qual Marcelo Ribeiro produziu o texto. O autor é notório conhecedor da língua portuguesa. Transita bem pelo linguajar popular e pelo tecido complexo do discurso adloquial, aqui e ali, sem, contudo, incorrer no rebuscamento gratuito.

Marcelo também é poeta, não nos esqueçamos. Domina, como poucos, aos estados metálicos, físico-químicos de rigidez, de maleabilidade, de inércia, sabendo, muitíssimo bem, aplicar a força motriz sob medida exata. É de conhecimento de todos nós que tivemos e temos algum contato proveitoso com os clássicos: quem bem domina a palavra, domina os fatos – sejam os pertencentes à mais comum realidade operatória, sejam os revisitados pelo escritor.

O núcleo duro de “Nem que seja só” é a breve, todavia marcante, existência de Torquato Neto no cenário político-cultural dos anos 50 e 60. Décadas emblemáticas, queiramos ou não.

As coisas ocorrem entre o Rock’n’roll da Poesia, a Poesia Concreta e o movimento Tropicália. Ou seja: pós-guerra da Coreia, bipolarização ideológica e consequentemente guerra fria; guerra do Vietnam e revolução cubana.

O Brasil contribui com a inauguração de Brasília e com os “anos de chumbo”. Há muito mais, evidentemente. Cito, em retalhos, pequenas partes de imenso cenário.

Marcelo Ribeiro o sabe muito melhor do que eu. Ele viveu, diretamente, o que eu soube pelos livros e pelas pessoas.

Portanto, é a composição narrativa do autor que é interessante, acima de tudo, nestas pobres linhas que traço. Sua veia de pesquisador, investigador, desentranhador de coisas olvidadas, enfiadas, varridas para baixo do tapete, recontadas, reescritas, o leva a percorrer e desenredar labirintos.

Na leva de tantas e tantas quase perdidas ocorrências — pois, ignorar, esquecer, também é perder —, velados pontos ao longo da trama do tempo e do espaço, é provável que emane, dos acontecimentos, “uma estranha energia das coisas quando elas precisam acontecer, mas não é incomum fazer-se raridade a ela apor o mérito devido”.

Marcelo cuida de que o fenômeno ocorra livremente. E tudo o que pode ser e foi observado por Marcelo recebeu, deste, o valor ao qual fez jus. A Tropicália é descrita numa fascinante dinâmica: “No longo e sinuoso caminho, não se mostraria firme o amor como começara. Tisnou-se o mar de água clara, alva, muito clara. Por outros mares de loucura, foi”. Pois é: a cambraia viu-se em trapos e manchada, o vermelho não mais era apenas do cravo, senão, da mágoa, do inferno interior e do ressentimento.

Marcelo Ribeiro deita e rola dentre paráfrases competentes, oportunas, bem encaixadas. Fez o dever de casa: ouviu e leu as letras; ouviu e leu depoimentos… Enxergou entre as linhas e entre os acordes. Soube compreender quando o compositor e cantor baiano disse sim ao sim e não ao não. Caetano não bebeu, sem refletir, o anarquismo-cocacólatra. Tipo: derrubem prateleiras, sim; porém, não as minhas. “Auto exigente, perfeccionista e imodesto, não admitia ser mais um; buscava trabalho forte, singular, qualidade internacional”.

Página a página, o livro de Marcelo Ribeiro é exposição de capas de vinis no sebo da memória. Pelo menos na dos que ainda a detêm. E, neste sentido, o exumar/recordar/recolocar Torquato começa no capítulo quatro. Experiente, sagaz, Marcelo, apesar de assumidamente “agoniado”, não se deixa levar pela pressa, não atropela o andar duma carruagem que já andou, já percorreu o caminho da História. Aquele poeta e compositor e, em breve, suicida, entra em cena aos poucos. A figura que se fará presente sem saber o que fazer da própria presença no mundo, o deixará, sem planejamento, traços indeléveis.

Enquanto isso, à sombra da dupla superbacana Cae & Gil, outras figurinhas se movimentavam com maior ou menor timidez: Nara, Tom Zé, Capinan, Gal… Betânia tratava de si.

Mas, as brincadeiras trópico-anarco-antropofágicas são levadas muito a sério pelos governantes militares. E o tempo fechou.

Marcelo soube aproveitar muito bem o “tudo ao mesmo tempo e agora”. A realidade política da época é retratada num estilo tragicômico sem carregar nas tintas.

Em “Nem que seja só”, o fenômeno Tropicália/Tropicalismo, o buscar dum sentido existencial pela juventude politizada, o efeito devastador das constantes ondas de choque cultural — contra ou a favor, a depender dos valores e perspectivas —, os processos criativos, os conceitos de família, nação, identidade, liberdade, são coisas descritas e avaliadas não com pretensões à imparcialidade, mas, sim, com a condução segura do leme da nave na qual o capitão é o autor, dando um chega prá lá crítico, embora não violento, valendo-se dum remanso bem calculado, naquela, a outra, a Navilouca.

Torquato Neto, autor da letra da qual Marcelo Ribeiro, de forma perspicaz, extraiu o título do livro [“Pra Dizer Adeus”], ganha mais destaque no epílogo, página 69. Nada mais adequado, com o toque, sem exageros, de melancolia. Ele, Torquato, que, mal chegando ao Rio de Janeiro, já é acordado com a notícia da tomada de poder pelos militares.

Marcelo Ribeiro traça com economia e riqueza a trajetória do poeta e compositor piauiense. Sua personalidade sanguínea, sua capacidade reconhecida de compor com maestria, mesmo não sendo músico.

Alcoólatra, por vezes dotado de simplicidade extrema, a manifestar falta de senso prático, Torquato ergue bandeiras contra a corrupção, a canalhice, em nome da liberdade, contra o regime militar, mergulhando nas experiências alucinógenas.

Imolou-se rompido com o mundo.

Querem saber como, por que e quando? Leiam “Nem que seja só”, do escritor e memorialista de altíssimo calibre, Marcelo Ribeiro. Por enquanto é “apenas” um livro. Desconfio de que, para todos os que o lerem com atenção, não permanecerá somente isso.

Sou leitor da lavra de Marcelo Ribeiro, e não é d’oje. Aprendi a admirar o escritor polivalente, na linha dos que sabem fazer bem seja em qual for o gênero no qual decidem por produzir sua literatura.

E o homem, irrequieto, “agoniado” ainda teima em nos oferecer novos e deliciosos títulos. Aguardemos.

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Vinte e dois dias viajando pela América Central, estou no aeroporto de Belize, aguardando o voo de volta para o Brasil. Esta foi minha primeira viagem internacional pós-pandemia. Desde março de 2020, quando o mundo efetivamente tomou conhecimento da gravidade do coronavírus e sua letalidade, que não cruzava a soleira de minha casa, em São Luís do Maranhão, e ganhava o mundo. Foram 30 meses sem viajar para fora do Brasil. Longo tempo para quem gosta de viajar e tem metas a cumprir.

Saí de São Luís no começo de setembro. Primeiro São Paulo, onde lancei o livro “Das muletas fiz asas”, na livraria Martins Fontes, graças ao empenho do editor Raimundo Gama, da N’versos, e de toda a sua esquipe.

De São Paulo embarquei para o Panamá, seguindo viagem, por terra, para seis novos países, até então desconhecidos: Costa Rica, Nicarágua, Honduras, El Salvador, Guatemala e, finalmente, Belize. Optei por viajar de ônibus entre os países para realizar um velho sonho. Conhecer o interior desse fascinante e surpreendente continente.

Encontrei uma realidade diferente do que estava acostumado a ver em viagens pelos cinco continentes. Por causa dos protocolos sanitários impostos pelo coronavírus, tive que apresentar a carteira internacional de vacinação em cada fronteira que passava. Além do comprovante de vacinação contra a febre amarela.

Encontrei um mundo mais caro, com inflação causada pela guerra na distante Europa – entre a Rússia e a Ucrânia -, que desorganizou as economias locais. Tudo muito oneroso para quem carrega reais convertidos em dólares. Acredito que dificilmente o mundo voltará a ser como antes.

O continente americano é formado por 36 países, dividido em três Américas: América do Norte, 3 países; América Central, 20 países; América do Sul, 13 países.  Visitei os três países da América do Norte mais de uma vez. Nesta caminhada fecho todos os 20 países da América Central. Da América do Sul só faltam as três Guianas.

Gosto de viajar pela América espanhola. Me encanta o idioma, muito próximo do português. Um povo alegre, musical, afável e hospitaleiro; culinária marcante, muita cultura e tradição. A América Central é um lugar para voltar sempre. Renovar as energias.

Também nesta viagem tive oportunidade de ser entrevistado por jornais de destaque em quatro países. Sou um contador de histórias, fico feliz em contá-las. Na Costa Rica fui matéria do La Teja, influente jornal de San Jose. Em Honduras tive a oportunidade de falar das caminhadas pelo mundo ao jornal El País, um dos maiores do País. Em El Salvador, a entrevista foi para o periódico Diário de El Salvador; e na Guatemala, fui destaque no principal jornal impresso do país, La Prensa. Em todos ocupei página inteira, com chamada de capa. E, o melhor, tive um artigo publicado no jornal El País, de Tegucigalpa, Honduras.

Um fato curioso me chamou atenção. Não encontrei com brasileiros em nenhum lugar por onde andei. Nem nos hotéis e hosteis onde me hospedei, nem nos lugares históricos e/ou turísticos.

Mesmo cansado pelo ritmo frenético da viagem, pois a cada três dias tinha que mudar de país, estou feliz e grato ao bom e maravilhoso Deus em ter me trazido até aqui com saúde física e mental. Chego a 150 países visitados em todos os continentes. Um feito extraordinário para um homem que, mesmo com suas limitações, tem os sonhos como sua matéria-prima.

Falta pouco. Na classificação da ONU, são 194 países; portanto restam 44 países a serem visitados.

Agora, é voltar para casa, reorganizar as finanças, planejar novos roteiros e, na hora certa, cair no mundo novamente, como um giramundo.

Em uma entrevista para o jornal La Prensa, a jornalista Ingrid Reyes me perguntou:

– Sr. Luiz, o que mais lhe fascina em suas andanças pelo mundo?

– As pessoas, são as pessoas que movem o mundo.

_________

(*) Luiz Thadeu Nunes e Silva é engenheiro agrônomo, palestrante, cronista, escritor e viajante. Autor do livro “Das muletas fiz asas”, e o sul-americano mais viajado do mundo com mobilidade reduzida, visitou 150 países em todos os continentes do mundo.

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Na última quarta-feira, 22/06, reuni amigos, familiares, antigos vizinhos, colegas de turma do ginásio e científico, da Faculdade de Agronomia, companheiros de trabalho, pessoas que conheço há mais de 55 anos, em uma livraria de minha cidade, São Luís do Maranhão, para o lançamento do livro “Das muletas fiz asas”, após várias vezes adiado e postergado, finalmente foi publicado e agora lançado. Foram momentos de alegria, magia, encantamento e gratidão ao bom e maravilhoso Deus por tudo que estava acontecendo naquele momento. Uma semana antes do lançamento concedi várias entrevistas para a divulgação do livro: matéria nos principais jornais impressos, em circulação na cidade; blogs de diferentes lugares do Brasil, entrei ao vivo no principal telejornal matutino na emissora líder de audiência local, entrevistas para as rádios, enfim uma verdadeira maratona de mídias. Quem poderia imaginar tal situação? Nem nos meus maiores devaneios.

Finalmente chegou o grande dia, o lançamento do livro “Das muletas fiz asas”, colheita do que foi plantado lá atrás, cultivado com perseverança, esperança de dias melhores, tendo a presença do Deus Vivo à frente de tudo.

Em 11 de junho de 2003, vi minha vida mudar bruscamente e tomar um rumo que jamais tinha imaginado: um terrível acidente, que resultou em uma perna esmagada, tirando-me do meu cotidiano, lançando-me a um turbilhão de angústias, dores e incertezas. Foram dias, meses, anos no processo de recuperação e reabilitação. Com muita força de vontade, fé inabalável no Deus Vivo, ajuda da família e dos amigos, saí do período mais crítico com sequelas permanentes. Essa poderia ser mais uma história de como uma tragédia pode destruir vidas, planos e sonhos, mas, o grave acidente que quase me custou a vida despertou em mim a vontade de viver e a sede de voar, de alçar voo e conhecer o mundo. O acidente foi um divisor de águas em minha vida.

“A vida não passa de uma hospedaria onde é preciso estar sempre com a mala pronta”, diz Charles Labitte, historiador e crítico francês. Somos seres de transição, estamos aqui de passagem, embora óbvio, quem descobre isso vive melhor. Após o acidente vi que estava vivo, ajustei as velas do barco, vendo para onde o vento soprava e segui em frente.

“Terra, aproveite enquanto está em cima dela”, tudo é tão passageiro e fugaz, “somos instantes, e em instantes tudo muda”. Da Terra do Fogo na Patagônia Argentina ao Alasca nos Estados Unidos, já são 143 países visitados em todos os continentes do mundo. Por essa façanha, entrei no Livro dos Recordes como o sul-americano mais viajado do mundo com mobilidade reduzida.

A meta e o planejamento são para voltar a voar por esse mundão e conhecer todos os 194 países da terra. Estou em casa desde os primeiros meses de 2020 quando o Corona: vírus invisível, traiçoeiro e altamente letal modificou nossa vida para sempre. Estamos vivendo e vivenciando tempos difíceis, tóxicos, mas é imperativo seguir em frente, se adaptando às novas circunstâncias, agora como novos protocolos de segurança.

Neste livro, “Das muletas fiz asas”, o leitor acompanhará a trajetória de vida de um homem simples, que não fala línguas estrangeiras, não puxa mala, não tem muito dinheiro, mas tem determinação, obstinação e teimosia; com espírito aventureiro e corajoso, conseguiu vencer suas dificuldades físicas, emocionais e financeiras e ganhou o mundo.

“Só se vive uma vez, mas se souber viver bem, uma vez é suficiente”, afirma Joe E. Lewis, comediante e cantor estadunidense. Cito essa frase no livro, pois penso igual, a vida é curta, por que torná-la pequena?

O livro foi feito com o coração, com boas e inspiradoras histórias, que falam de viagens, pessoas, situações engraçadas, perrengues vividos por mim, mas acima de tudo de otimismo, pois vim ao mundo com o olhar voltado para o bom e belo, e uma incorrigível vontade de que no final tudo dê certo.

Caro leitor, amiga leitora, “quando a situação for boa, desfrute-a; quando a situação for ruim, transforme-a; e quando a situação não puder ser transformada, transforme-se”,  eia diz Viktor Frankl, neurologista austríaco.

Oxalá você goste da leitura de “Das muletas fiz asas”, lhe convido: vamos voar?

___________

Luiz Thadeu Nunes e Silva é engenheiro agrônomo, palestrante, cronista e viajante: o sul-americano mais viajado do mundo com mobilidade reduzida, visitou 143 países em todos os continentes e autor do  livro “Das muletas fiz asas”.

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Interior de Sergipe, anos 70. Donato nasceu em uma pequena propriedade, os pais eram sitiantes. Cresceu, sempre muito esperto, nunca gostou de estudar, a duras penas concluiu o antigo primário. Aprendeu a montar em animais, com oito anos era atração na cidade, todos nas redondezas conheciam ou ouviram falar de suas proezas e habilidades.

Com quinze anos ganhou o primeiro torneio de rodeio, e assim foi acumulado prêmios e dinheiro. Foi o campeão do Nordeste por diversas vezes e com isso comprou fazendas, camionetes, e atraiu as mais bonitas moças por onde passava.

Já rico e estabelecido, comprou a melhor casa da cidade, que ficava na praça da matriz; cansado da vida mundana, resolveu casar. Entre as várias pretendentes, se fixou em Sheila, uma loira que fora Miss na cidade vizinha.

Namoraram pouco, não mais que seis meses, ele a tratava bem, mas não a amava, fora atraído pela moça simples e calma que não gostava de excessos.

Sempre de calça Wrangler, modelo americano, que manda buscar em Goiânia, camisa xadrez e cinto fivelão, com dois cavalos em duas patas, bota de couro cano longo, era a indumentária de Donato os 365 dias do ano, fizesse chuva ou sol.

Sheila fora criada por uma tia, já que a mãe faleceu muito cedo, deixando-a com cinco anos. A tia, d. Euzira, solteira, não tivera filhos; Sheila foi tudo pra ela.  Euzira não era rica, mas tinha uma situação confortável, era aposentada da REFFSA, proporcionou à sobrinha, estudos e conforto.

A tia não aprovava o namoro de Sheila com Donato, achava que ela merecia coisa melhor, mas não se metia, não emitia opinião, nem dava conselhos.

Quando Sheila ganhou o concurso de Miss, os principais partidos da região correram ao seu encontro, sempre a cortejá-la. Mas discreta e calma, sempre na dela, optou por Donato, pois sentia segurança ao seu lado.

Fizeram um grande casamento. Políticos da região e da capital foram ao regabofe: casamento na igreja matriz, festa nos salões principais do clube social da região, decorado por um especialista vindo da capital. Nunca a pequena cidade tinha visto casamento tão pomposo.

Mesmo antes do casamento Sheila via que Donato não era muito chegado à sexo, diferente de outros namorados que tivera. Mas isso não foi empecilho para casarem.

Passados três anos de casados, a vida continuava sem novidades, com Donato mais interessado em cavalos e vaquejadas, que na beldade que levara pra casa.

Em casa, não faltava nada para Sheila: roupas boas, dispensa cheia, empregada doméstica, os melhores eletrodomésticos, cama king size;  mas faltava o principal, a atenção de Donato.

Sheila tentou conversar diversas vezes com Donato, que se sentia só, ele sempre distante, quem sabe se ela engravidasse seria melhor para o casal.

Donato que não gostava desse papo de mulher, dizia sempre que “ele era assim mesmo, homem de fazenda, que não gostava de conversar”.

Sheila se acostumou com o jeito duro e seco de Donato.

Em uma segunda-feira, perto da hora do almoço, bate no portão da casa um maltrapilho que perambulava pela pequena cidade.

– Oh! de casa, bom dia, tem alguém aí?

Dorinha, a empregada doméstica, foi até o portão e avistou aquele rapaz de feições finas, todo sujo, pedindo uma ajuda.

– Oh! moça, bom dia, tô pedindo uma ajuda, qualquer coisa serve.

– Um momento, vou ver o que tem e já volto.

Dorinha entrou, encontrou Sheila sentada no quarto, com um livro nas mãos.

– D. Sheila, tem um homem lá fora pedindo ajuda, disse que qualquer coisa serve.

– Que homem é esse? Você conhece? Mora onde?

– Sei não, senhora, esse é novo pra mim, não é da cidade, não.

Sheila se levantou, levada pela curiosidade, foi até a varanda da casa, e ao ver aquele estranho, perguntou:

– Pois não…

– Dona, preciso de uma ajuda, qualquer coisa serve, vivo de sobras, do que as pessoas não querem mais.

Sheila achou aquilo interessante, “vivo de sobras, do que as pessoas não querem mais”.

– Um momento, o senhor já almoçou?

– Não.

– Um momento…

Sheila foi até Dorinha e pediu pra ela fazer um prato de comida reforçado para levar àquele homem que chamou sua atenção.

Dorinha fez o prato, levou até ele, pediu  para ele entrar, disse-lhe para comer à mesa, no terraço.

Enquanto Dorinha levou o prato de comida, o mendigo entrou para comer, Sheila foi até o closet do marido, e viu a quantidade de camisas, calças, cintos com fivelas de todos os tamanhos, botas e chapéus. Quantidade que daria para montar uma loja. Donato havia separado algumas peças de roupa para ela doar a quem precisava.

Sheila foi até o terraço e viu aquele homem até então desconhecido, maltrapilho, mas com boas feições, sorridente, dentes alvos, grato pelo prato de comida.

– Dona faz tempo que não como tão bem como comi hoje, obrigado, Deus lhe pague.

– Olhe, essas são roupas do meu marido, que ele não usa mais, talvez sirvam ao senhor, disse Sheila.

– Obrigado, muito obrigado mesmo.

– Será que não tem algo mais que seu marido não use?

Por um momento, Sheila pensou e quase sussurrando disse:

– Tem, eu, serve?

E, assim, no começo daquela tarde quente, o maltrapilho que “vivia de sobras, do que as pessoas não usam mais”, carregou a mulher de Donato.

Até hoje Donato procura onde foi que errou, para Sheila ter lhe trocado por um mendigo.

Moral da história: Faça uso de tudo que você tem, senão vem outro e carrega.

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(*) Luiz Thadeu Nunes e Silva é engenheiro agrônomo, palestrante, cronista e viajante: o sul-americano mais viajado do mundo com mobilidade reduzida, visitou 143 países em todos os continentes.

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Caro leitor, amiga leitora, tenho que começar fazendo um mea-culpa. Até o final da tarde da sexta-feira, 5,  não conhecia Marília Mendonça, o fenômeno que morreu, aos 26 anos, no acidente aéreo, juntamente com mais quatro tripulantes:  Abiceli Silveira Dias Filho, 26 anos, tio e assessor; Henrique Ribeiro, produtor, 32 anos, de Salvador; piloto Geraldo Medeiros, 56 anos, Floriano, PI;  e copiloto Tarcísio Miranda, 37 anos, de Brasília.

No final daquela tarde, meu filho Rodrigo chegou em casa e perguntou: “Vistes que Marília Mendonça morreu?”. “Quem é Marília Mendonça?”, perguntei do alto de minha ignorância no sertanejo e na sofrência, gênero em que ela era rainha.

Louco por música, sempre tenho algo ligado no meu entorno; não ouço música sertaneja, sou do rock, do blue, Jazz e principalmente Bossa Nova. Por isso a desconhecia, mesmo sendo onipresente em todas as plataformas de música.

Já na madrugada de sexta-feira para sábado, mergulhei de corpo e alma na discografia da goiana, fiquei versado em Marília Mendonça. Para aplacar minha ignorância, fiz um simulado rápido. Assisti a tudo que as TVs colocaram no ar, li tudo sobre ela na internet, vi seus vídeos, vasculhei suas redes sociais, me tornei um quase expert na cantora goiana.

Cada vez que me aprofundava em sua espetacular e especial trajetória de vida, mais me apaixonava pela mulher Marília.  Que mulher especial, genial, diferenciada.

A profusão de canções feitas por ela, em pouco tempo, já a colocaria no Panteão do cancioneiro nacional. Com doze anos de idade vendia suas canções para duplas sertanejas goianas, com o dinheiro ajudava a alimentar a si, a mãe e um irmão, que recentemente ela lançara no meio artístico, como cantor sertanejo.

Quando se lançou cantora, não teve para mais ninguém, começou seu reinado, que acabaria de forma trágica na tarde do dia 05 de novembro, no auge da fama. Ela compôs mais de trezentas músicas em um curto espaço de tempo.

Tão precoce quanto inesperada, a morte de Marília Mendonça deixou o Brasil em estado de choque. Ela foi simplesmente o nome mais relevante do universo pop sertanejo nos anos recentes, a ponto de ter se sobressaído em um meio predominantemente masculino. Foi a responsável pelo que se chama hoje de feminejo.

Nascida em Cristianópolis, e criada em Goiânia, foi cantora e compositora de números colossais, obtidos em trajetória meteórica. Com letras simples, suas músicas falavam diretamente ao universo feminino: esposas, amantes, prostitutas, traídas, mulheres de todas as classes sociais. Se Chico Buarque de Holanda já foi descrito como um grande intérprete da alma feminina, coube à Marília com sua sofrência, falar diretamente das dores da alma do mulherio.

Dor de cotovelo ou fossa é um gênero musical que existe no Brasil há tempos. A primeira grande intérprete de tipo de canção foi Dolores Duran, nome artístico de Adiléia Silva da Rocha, cantora, compositora e instrumentista brasileira, que morreu também jovem, aos 29 anos, em outubro/59, um ano após meu nascimento.

Outro grande exemplo de cantora de fossa foi a paulistana Maísa Matarazzo, que marcou sua época. Na minissérie que a Globo exibiu em, mostra Maysa, um dos grandes mitos da música popular brasileira, em três décadas de vida, em meio a amores, álcool, brigas e canções. Maysa morreu em janeiro de 1977, aos 40 anos, no auge da fama, em um acidente na ponte Rio-Niterói.

Outras mulheres cantaram antes o sertanejo: Inezita Barroso (1925-2015), e Roberta Miranda, mas nenhuma como Marília Mendonça. Dando voz ativa às mulheres, ela renovou e ampliou o repertório desse tipo de música já bem conhecida do universo sertanejo, só que ela era diferenciada, e com seu timbre de voz, a colocava no patamar de estrela com luz própria.

O ótimo hit “Infiel”, que faz parte do álbum e DVD “Marília Mendonça ao vivo”, feitos em 2016, impulsionou em definitivo sua carreira, que sai de cena no auge do sucesso, e com futuro promissor pela frente. Se ela fez tudo isso com tão pouca idade, imagina o que não faria pelos próximos 26 anos?

Em meio ao desrespeito às mulheres, Marilia soube mandar seu recado, através de suas canções, contra esse machismo tóxico que assola o Brasil. “Mulher pode tudo”, cantou Marília Mendonça. Com sua precoce morte, Marília deixa de ser fenômeno para virar mito.

Sua música, seu talento, sua criatividade, sua arte, sua autenticidade, seu carisma, sua alegria e respeito aos fãs farão muita falta. Uma pena eu conhecer o fenômeno Marília Mendonça após a queda do avião na tarde de 5 de novembro. Marília Mendonça é a mais perfeita tradução do que é Brasil. Ela deixou o país numa enorme sofrência.

Marília era tão poderosa, que não precisava cantar em dupla, como a maioria dos cantores sertanejos. Como só fui conhecê-la após sua partida? Como seria bom conhecer de perto uma pessoa como ela: simples, alegre, criativa, divertida, que amava a vida.

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(*)  Engenheiro agrônomo, palestrante, cronista e viajante: o sul-americano mais viajado do mundo com mobilidade reduzida, visitou 143 países em todos os continentes.

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O Itabaiana derrotou o Central pelo placar de 2×1, neste domingo, 22, no estádio Etelvino Mendonça, em casa. O triunfo garantiu ao Tremendão da Serra, de forma antecipada, a classificação para fase seguinte da série D do Campeonato Brasileiro. O duelo entre os sergipanos e pernambucanos aconteceu pela 13ª rodada.

O atacante e artilheiro Thiago Santos colocou o Itabaiana na frente do marcador, aos 18 minutos do primeiro tempo. Ele balançou a rede com a cabeça, após uma cobrança de falta. Na segunda etapa do jogo, aos 40 minutos, Soares, de pênalti, deixou tudo igual. Contudo, já no apagar das luzes, aos 46 minutos, Jacobina anotou para o Itabaiana.

Na competição, o Itabaiana soma 23 pontos e ocupa a vice-liderança. Já o Central está na quinta colocação com 18 pontos.

O Itabaiana acumula seis vitórias, cinco empates e duas derrotas. O atacante Thiago Santos é o artilheiro do Tremendão com 10 gols. O Central venceu três jogos, empatou nove e perdeu um.

Última rodada da primeira fase

O Itabaiana encara o ABC, na sexta-feira, 27, às 15 horas, no estádio Frasqueirão, em Natal. No mesmo dia e horário, o Central receberá o Jacyobá, no estádio Lacerdão, em Caruaru. Os jogos acontecerão pela 14ª rodada.

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