Por Manuel Luiz Figueiroa (*)

Lucas 14,15: ”Tomai cuidado com todo tipo de ganância, porque, mesmo que alguém tenha muitas coisas, a vida de um homem não consiste na abundância de bens”.  

Ao se acometer contra alguém através do sentimento da ganância, em busca de riqueza e cobiça, esse infeliz estará sujeito ao fracasso, falta de êxito, malogro, a derrota, simplesmente por ter escolhido o caminho errado.

O caminho está indicado, é com trabalho, submetido aos princípios cristãos e dos bons costumes, que o homem encontrará a plenitude do sucesso.

A estrada da vida, em certo momento se bifurca. A escolha do caminho a ser seguido é do seu livre arbítrio. Se escolhes o caminho mais fácil de obter riqueza a qualquer custo, no mínimo, perderás o respeito dos que os cercam e é iminente o seu insucesso. Se o caminho escolhido for o bíblico, o seu sucesso — com o maior patrimônio que o homem pode ter, a riqueza espiritual — está garantido.

Com a escolha do verdadeiro caminho, o viajante desta estrada da vida seguirá pelo jardim de rosas deliciando-se das belezas, do perfume e também da presença dos espinhos tornando-se presente a dicotomia prazer e dor, pois o que seria do primeiro sem a existência do segundo?

A beleza e o perfume das flores simbolizam as alegrias e conquistas, enquanto os espinhos indicam a tristeza de batalhas perdidas. Dessa forma, cada batalha perdida deve ser transformada em aprendizagem para fortalecer-se aos novos embates que virão. É esse o caminho do sucesso, no qual só há ganhos, ao apreciar a beleza da criação e transformar em aprendizagem a superação de cada dificuldade que lhes são apresentadas.

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Por Sílvio Farias (*)

Localizada na região de La Morra, a propriedade era composta por sete fazendas e vinhedos, inegavelmente, nas mais prestigiadas áreas do Barolo.

Ao adquirirem essa importante adega e adicioná-la às terras da família, os Dogliani tornaram-se proprietários de uma vinícola que, posteriormente, iria obter os atuais nove parques e uma área de vinha correspondentes a 140 hectares, dos quais cerca de 60 são plantados com a Nebbiolo, uva mais famosa da região.

Batasiolo também produz um excepcional vinho Barbera D’Alba a partir de suas uvas Barbera. Em contrapartida aos vinhos de sombreamento profundo feitos de Nebbiolo, Barbera tem uma cor menos intensa, taninos mais claros e uma redondeza, muitas vezes com uma agradável baunilha em seu perfume.

A vinícola Beni di Batasiolo possui cinco vinhedos Crus de Barolo: Briccolina, Boscareto, Brunate, Bussia e Cerequio. A produção total da vinícola (áreas de cultivo) abrange quatro regiões: Barolo, La Morra, Monforte d’Alba e Serralungad’Alba; possuem 480 barricas de carvalho; 428.000 videiras plantadas; Além da Nebbiolo, também cultivam as uvas: Dolcetto, Barbera, Chardonnay, Sauvignon Blanc, Pinot Blanc, Moscato, Cortese, Brachetto e Arneis.

Outro fato curioso é que a Batasiolo inaugurou, em 2009, um SPA e hotel 5 estrelas, com 38 quartos, localizado em Serralunga d’Alba.

Vinho tinto italiano Beni di Batasiolo Vigna Bricco di Vergne D.O.C. Dolcetto dAlba 2022 Bricco di Vergne, a saber, é o nome do vinhedo do qual saíram as uvas para a elaboração deste Beni di Batasiolo. Enquanto que Alba é o nome do terroir localizado na região de Piemonte, Dolcetto é o nome da casta ou uva que compõe este rótulo, muito típica da região. Como resultado da harmonia entre uva e terroir, temos um tinto com aroma de frutas negras e vermelhas, além de toques florais e de especiarias.

Em seguida vem um paladar fresco, com boa acidez e taninos macios, com um delicado amargor, característica típica da variedade.

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Eles embarcaram na mesma aeronave, não se viram no aeroporto, um chegou primeiro que o outro. Sentaram-se na mesma fileira, em lados opostos, tendo o corredor a separá-los. Tão logo se viram, após acomodarem os pertences de mão no bagageiro, já sentados em suas poltronas, cintos afivelados, os olhares se cruzaram, magneticamente se atraíram. A todo instante se olhavam e desviavam os olhares. Ela o viu esboçar um pequeno e tímido sorriso, ela disfarçou mais uma vez. O voo que os levaria a São Paulo seria de três horas. Ele adormeceu tão logo a comissária serviu um pequeno e esquálido lanche, após as luzes da cabine se apagarem. Sem sono, ela pegou a revista de bordo, colocada no bolsão à sua frente. Ligou a luz em cima de seu assento, folheou a revista, leu sobre um assunto que lhe interessava, sempre observando-o de soslaio. Não o achou feio ou bonito, acho-o másculo, aquilo mexeu com ela.  Pensou, com um leve sorriso maroto, “quem sabe, por que não?”.

Uma pequena turbulência o acordou; olhou para o lado, e viu que ela o observava. Assim que os olhares se cruzaram, ela desviou o olhar e fixou-o na revista em suas mãos.

Desembarcaram em Guarulhos, sem palavras, mas os cúmplices olhares diziam muito, já os comprometera.

Na esteira rolante, ele pegou sua bagagem, fez um pouco de cera, até que a viu colocar a mala no carrinho. Ele emparelhou os carrinhos, ficaram próximos, e ele pode sentir o perfume dela.

-Bom dia, tudo bem? Perguntou ele.

-Bom dia, tudo bem…

-Você mora em São Paulo?

-Não, vim a passeio, ou melhor, vim para compras, tenho uma boutique.

-Você mora em São Paulo? Perguntou ela, entre curiosa e inibida.

-Não, vim a negócios, vou passar uma semana.

Antes de se despedirem, trocaram telefones, um forte aperto de mãos, selou  aquele primeiro de muitos encontros. Ela ainda o viu cheirando a própria mão, talvez a conferir o perfume dela que ficou na mão dele.

Na noite daquele mesmo dia, ele lhe ligou perguntando se poderiam jantar, ela agradeceu o convite, mas recusou alegando cansaço. Prometeu que no dia seguinte poderiam almoçar, caso ficasse bom para ele. Agora era a vez dele agradecer, teria reunião já marcada para a hora do almoço, mas os dois estariam livres para o jantar.

No horário combinado se encontraram em um restaurante na região central da cidade, lá estavam a iniciar um tórrido romance, que começara com a troca de olhares, nos ares, a oito mil pés de altura, nos céus do Brasil.

Ambos nos outonos de suas vidas, casados, com filhos criados e netos.

Ela sentada naquele restaurante, a conversar com aquele senhor, até então desconhecido, passaram a falar de suas vidas, seus desejos, suas amarras, sem se preocuparem com o que viria pela frente. Ela o achou inteligente, envolvente.

Ele a convidou para irem para o hotel dele. Ela, mesmo insegura, pensou por um minuto, mas aceitou, “por que não?”. “Estou longe de casa, baixa a guarda”, falou aos botões dourados da blusa preta.

Foram momentos de descobertas. Ela pediu a ele que tudo ali fosse devagar. Era mulher de um homem só, o marido fora seu primeiro e único namorado. Foi ao banheiro, se despiu, enrolou-se na toalha e foi ao encontro dele.

À proporção que os encontros se intensificaram, melhor conheciam como funcionavam seus corpos. A felicidade dos amantes aflorou. Ela descobriu as delícias do sexo a dois, coisa inimaginável até um dia antes.

Os encontros passaram a ser fora de suas cidades de moradia. Desalinharam camas no Rio, Recife, Belém; tomaram café da tarde no Tortoni, na Avenida de Mayo em Buenos Aires. Dividiram centollas e vinhos nos bons restaurantes de Santiago e Viña del Mar, no Chile. Se divertiram em Las Vegas, fazendo jus ao “o que se faz em Las Vegas,  fica em Las Vegas”.

Ela se descobriu mulher com ele, nunca tinha experimentado um orgasmo nos trinta e sete anos com o esposo. Casara virgem, e por pouco conhecer da arte do amor, o sexo caseiro lhe bastava. Tivera três filhos, sem nunca experimentar o gozo.

Na viagem a Portugal, hospedados em um hotel na praça do Rossio, por onde tantas vezes caminhou Fernando Pessoa, fizeram amor tórrido, observando da janela os lisboetas em suas caminhadas.

Na volta para casa, sentindo que estava se apaixonando por aquele homem que lhe apareceu nos ares, resolveu que era hora de parar.

Pensou no marido, que mesmo com a vida monótona, criatividade zero, sexo protocolar somente uma vez em ano bissexto, lhe tinha respeito. Pensou nos dois filhos homens, já casados, que jamais lhe perdoariam se soubessem que tinha um amante; lembrou da filha, que a tinha como exemplo de mulher. Enfim…  os netos. As adoráveis crianças, suas paixões, não suportariam saber que a bondosa vovó, tinha vida dupla. Sorriu sozinha, o que vão pensar de mim, mulher honrada e ao mesmo tempo safada. Lembrou até do padre da paróquia, que aos domingos, após a missa, almoçava com toda a família. Calculou o tamanho do escândalo.

Após ter vivido tantas aventuras inacreditáveis até para ela, se encontraram em São Paulo, onde tudo começou, para a despedida. Jantaram no mesmo restaurante, conversaram muito, riram por conta do vinho e das deliciosas lembranças; ele ainda lhe pediu um beijo de despedida, ela achou mais prudente que não. Após a despedida, o forte aperto de mãos, ela se levantou para ir embora, caminhou pelo amplo salão, ele a observá-la, a lembrar-se cada bom momento vivido com aquela dama. Ela ainda se virou para trás, e ao vê-lo pela última vez, ele estava a cheirar a mão, sentindo o perfume deixado por ela. Sorriu, aguardou o táxi, desapareceu.

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Luiz Thadeu Nunes e Silva é engenheiro agrônomo, palestrante, cronista e viajante: o sul-americano mais viajado do mundo com mobilidade reduzida, visitou 143 países em todos os continentes.

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O tempo não devora apenas os dias

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Texto: Oscilene Souza

A duas mãos: com Antônio Carlos Viana e para ele

No dia em que a velha Lilita morreu, o caminho de volta pra casa foi uma condenação. Nunca esqueci. Na hora, ela botou tudo no último suspiro e se foi. Levou consigo alguma verdade. De minha feita, segui escamoteado pelo sol naquela estrada seca, a respiração travando, as lembranças vindo pela boca igual bolo de farinha…

Depois da morte de Dogue, o cachorro de estimação, a velha Lilita passou a morar sozinha. Tinha herdado do afeiçoado animal os traços: boca saliente, olhos de avestruz, rosto esguichado. Vestia sempre estampas florais de tecidos esvoaçantes. Gostava de sentir o vento roçando os bicos dos peitos. A outra parte, de tão rasa, dispensava utensílios. Mulher mais alta nunca se tinha visto. Olhava fixamente para as pessoas, como se quisesse ser notada mais do que o devido. Os cabelos, na altura dos quadris, eram-lhe motivo de orgulho. Ainda os conservava macios e os lavava com o xampu do finado amigo. Dava certo. Contavam que tinha vindo morar na rua depois que enviuvou, que tinha sido vendida, muito novinha, pra casamento, pra um velhote de munheca quebrada. Infelizmente, ou felizmente, o marido só ficou vivo uns poucos anos. Na cidade, atendia a todos com extrema felicidade. “De tristeza ninguém precisa falar”, repetia.  Sábia, se resguardava de assuntos que lhe corroíam a carne. Devia ter um machucado que não sangrava. Minha mãe dizia que toda ferida tinha de sangrar pra o mal sair. E nessa falta de si, cuidava dos males daquela gente. Assim é que, nos fundos da casa de três cômodos, tinha remédio pra tudo, até pra tuberculose. Ela só não cuidava era de leproso. Proclamava que era praga de pessoa condenada a ir pro inferno. E, com gente dessa envergadura, a velha Lilita não mexia. Nas consultas feitas por caridade, não deixava a casa do enfermo sem repassar a lista do resguardo. “Não pode passar debaixo de rede”. “Cruzar linha de ferro, nem pensar!”

Não podia fazer corpo mole, tinha de empinar pra valer. Como eu tinha medo, Caroço me deixava de vigia, pra acaso viesse alguém. Se algum falhava, travando um choro de machucado com o sangue escorrendo, Caroço soltava um “Descola, veado”. O que fizesse três pontos ganhava umas baforadas do perfume de Rosa, do frasco que Caroço carregou da casa dela, a mulher-dama mais afamada da cidade. No beco, quando soavam os estampidos da vitória, Rineu Banguela, querendo mostrar resultado, vinha pra cima de mim. Eu, fugindo sempre. Em uma das poucas vezes que tentei o vazio da parede, Neco gritou um “Tenha fé, meu filho!” Tem gente que mete Deus em tudo. Nunca entendi. Naqueles tempos, do que ninguém podia duvidar era o tamanho da fé da velha Lilita. Deus, pra ela, era maior que tudo. Em contrapartida, nas andanças de rua- abaixo-rua-acima, um vazio lhe ruminava. Nunca conhecera um amor, uma paixão de esquecer tudo, de abandonar os seus. Remoendo esses agravos, cruzou a linha de trem que nem se deu conta da gosma no solado da alpercata quando se esbarrou na melação. Estancou ali, com a carniça pegajosa esparramada em um jornal velho, que lhe reverberou a estampa de um homem de meia idade.

Arriou-se então nas pernas finas e soletrou a fétida notícia: “Morre-o-prefeito-de-Boa-Ventura”. Olhou bem as fotos. Em uma, o desconhecido sorria simplesmente, em outra, acenava não se sabe pra quem. Tinha feições tão misteriosas! A velha Lilita soltou aquele sorriso desviado, rasgou o jornal no lugar acertado e abraçou-se à foto, se esvaindo de gosto. O vento soprava que nessa hora. Queimava de desejo. Dessa vez, voltou pra casa sem cumprir as visitas prometidas. Tinha de se preparar. Nessa noite, tomou banho quente. Sobre a cama, a longa camisola branca de jérsei que hoje lhe descobria os tornozelos. Enfim. Não engordara depois dos doze anos. Usou a única água de cheiro que possuía. Presente de uma empregada do hospital. Na hora de deitar, espremeu-se toda para dar espaço aos sonhos. “Gosta?!” perguntou timidamente, passando a mão nas dobras do pescoço encharcado de colônia. O colchão de palha não ajudou, fedia a mofo. Difícil mesmo foi perder a privacidade no tempo em que tudo se esconde.

A velha Lilita passou então a se trocar debaixo de um lençol. O banho era agachada. Tinha vergonha de ser surpreendida no banheiro sem porta. Houve dias em que deixou de se limpar. Tudo para proteger a integridade de mulher honesta. O mais sentido era quando não tinha carne pra servir à mesa. Nesses dias, teve mais gosto em não comer. Às vezes, nem dormia. A vida agora era-lhe uma eternidade. Até que veio a recordação do finado. Não demorou e caiu doente. Parecia mesmo triste. Ausente das serventias, a cidade deu por falta das rezas. E as moléstias batendo na porta do povo feito praga do Egito. Não deu muito e a notícia se espalhou: “A velha Lilita está nas últimas!” Foram chamar padre Inácio, que era um homem muito desconfiado. Com muita adulação e promessa jurada, o sacerdote acatou ao pedido do suplicante. O corajoso foi Tonho Lelé, meu amigo de bola de gude. Nas horas da morte, Deus perdoa tudo. Curioso que eu era, quando soube que padre Inácio ia dar a extrema-unção da moça corri pra ver. A fama maior do padre era essa cerimônia, que ele fazia de um jeito todo seu: em latim e cantada. Nos assuntos da igreja, Padre Inácio era muito sério; inventava era coisa pra render os fiéis. Eu achava uma emoção sem fim aquela cantoria toda e o doente revirando os olhos, o resto sem se mexer. Tentava aprender umas palavras, em que o pároco mudava algumas e me confundia. Dessa vez, entendi o “mea culpa” e “mea maxima culpa”. Na rua, as outras maldiziam que a velha Lilita estava condenada porque deixou de cumprir com as obrigações. “Não pense ela que chumbregar com egum seja coisa boa”. Ou, “Deixe que  o castigo vem, pecadora, engolidora de serpente.” A verdade é que fui cumprir a incumbência na intenção de descobrir certo paradeiro. Nos casos que ouvia, quando a morte manda chamar, quem já foi, vem buscar a gente. Pra minha decepção, no quartinho, não vi ninguém além do padre e da moribunda, que agora enxerguei mais velha e mais magra do que antes. Justamente naquela hora, vendo a casa naquela inhaca de coveiro, nem sei por que me lembrei de Rosa, a puta que chupava Caroço. Mas como se fosse pra tirar a solidão da morte, logo, logo, o povo foi embocando porta-adentro-porta-afora, e o lugar inteiro se multiplicou daquela gente. Pra completar a desgraça, na calçada, o doido Berroso cantava a ecos o sucesso da época:

“Eu sou o seu sacrifício”, “e as juras de maldição”. Saí dali com a certeza de que a vida seria cruel pra todo mundo alguma vez na vida. Com o que me reviro mais de lembrar, é da velha Lilita esticada na cama com os braços abertos. Dava a entender que a tinham pregado numa cruz. As beatas invejosas começaram a mexericar que ela morreu desse jeito pedindo perdão. “Repara, nem deu tempo de fechar a boca, a miserável!” Conjuraram ainda umas façanhas da defunta que menino da minha idade não podia escutar, e que o finado marido só comprou ela pra casar porque gostava de mulher de boca grande. Foi aí que pensei no beco. Quando vi, uma força sacolejava fundo em mim igual filhote de nambu quebrando a casca do ovo. Corri pra os fundos da casa, quase me engasgando com os pulos que o coração dava. Fiquei lá, e dei adeus à imagem de Rineu Banguela babando, se abrindo todo pra mim. Agora, tinha somente o êxtase da boca de caverna da velha Lilita, que se confundia com a gravura pregada na parede. Era o quadro de uma santa de lábios tortos, deitada sobre umas pedras igual lagarta, com um anjo apontando uma flecha pra ela. Sucumbido pela brevidade das coisas, fechei a braguilha do xorte. Decidi ir até a sala ver se alguém tinha servido algo pra comer. Peguei uns biscoitos que tinham acabado de colocar em um prato de plástico. Comi e deitei na poltrona, sentindo os rasgos da napa e o facho de sol entrando naquela casa escura. Devia ser um espírito de luz pedindo passagem, procurando alma boa. Na frente da casa, escanchados no parapeito da única janela que cabia ali, Rineu e os outros apalpavam o caroço do calção, maldando as meninas que passavam e já tinham peitinho pra ser amassado. Do lado de fora, senti o sertão de dezembro relampejando no ar. Aquele enterro ia arder. Imaginei o corpo quente da velha Lilita dentro da terra fria. Ia virar lama quando chovesse. Finalmente, ninguém mais se ocupou da defunta, que estava vestida de branco por ela mesma. Eu, sendo amiga da morta, botava nela um vestido cheio de flor. A velha Lilita ia gostar, porque aquela camisola branca foi-lhe um suplício.

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