Por Luiz Thadeu Nunes e Silva (*)

Acordo. Vejo as primeiras mensagens do dia. “Nota de falecimento”, diz a mensagem falando da passagem, horas antes, de João Pedro de Oliveira Souza Aragão, ocorrida nos primeiros instantes do dia que começará.

No sábado anterior, no começo da noite, João me ligou dizendo que estava internado. Muito abalado. Conversamos um pouco e disse-lhe, o que repetia sempre: não será desta vez que vais partir. Já atravessaste tantos desertos, esse é apenas mais um.

Como de costume, no início da manhã, enviei mensagem perguntando como estava. Não obtive mais resposta. A resposta veio hoje, com a comunicação de sua partida.

João e eu sempre fomos próximos. Temos um ano de diferença de idade. Desde cedo nos conectamos. Frequentei a casa dele, na rua dos Afogados 497, centro da cidade, desde cedo. A casa de tio Zeca Loirinho, como era chamado seu pai, foi espaço de acolhimento. Lá morou minha mãe, tios, hóspedes de diferentes matizes.

Vi-o com toda sua empolgação chefiar o pelotão de honra do Colégio Maristas nos desfiles de Sete de Setembro, pelas ruas do centro de São Luís.

Estava ao seu lado no primeiro dia em que saiu de casa, empolgado e vibrando, para dar a primeira aula no Maristas, quando ainda não havia passado no vestibular para Direito. Acompanhei suas aulas de reforço em Química, na garagem de casa, para os seus alunos. A lousa — acho que hoje tem outro nome —, ficava toda coberta, com giz de diferentes cores. Algo que aprendeu com Márcio Ribeiro, dono do Meng. Por falar em Márcio, foi graças a João que consegui uma bolsa de estudos no cursinho Meng, quando não passei no primeiro vestibular para Agronomia.

Lembro de seu seleto grupo de amigos: Ramos, Walter, Talvane, Pinho, com inúmeras histórias/estórias hilárias. Do amor e devoção de dindinha Yayá por ele. Da admiração de Francisco de Assis Aragão Nunes, seu primo-irmão, que certamente o acolheu hoje. Devem ter muitas coisas para passarem em revista.

As festas no Jaguarema, em que eu não era sócio e ele, sempre sagaz, me colocava para dentro.  Da banda de rock em que era o guitarrista.

Das eternas adivinhações, em que provocava crianças e adultos: o que é o que é? Com respostas simples e engraçadas. Rodrigo e Frederico, meus filhos, riam muito com tio João Pedro.

Do professor de Química que sabia como ninguém esmiuçar a Tabela Periódica com seus 118 elementos químicos: 92 encontrados na natureza e 26 produzidos artificialmente em laboratório. Essa informação pesquisei no Google, não tenho o privilégio da memória de João.

Por falar em memória, era algo abissal e admirável sua capacidade de armazenar informações.

Em uma de nossas últimas conversas, falei algo em que citei Sotero dos Reis. Foi o bastante para que me desse uma aula sobre Francisco Sotero dos Reis, nascido em São Luís, a 22 de abril de 1800, e falecido na mesma cidade, a 10 de março de 1871. Figura da maior projeção no Grupo Maranhense, o Sotero dos Reis gramático e filólogo, já foi apontado, com justo acerto, como o mestre dos mestres dentre os que se ocupam em definir as leis e regras da difícil arte de escrever. Parlamentar, publicista, poeta, e, sobretudo, professor e filólogo.

Qualquer assunto que abordava com ele, aprofundava, dava aula. Eu absorvia, atentamente, cada nova informação. Perdi uma enciclopédia. Há um provérbio africano que diz que “quando morre um sábio, acaba uma biblioteca”. Quanta sabedoria armazenada em uma cabeça privilegiada.

O ano era 1980, quando veio João me pedir para assinar a ficha de inscrição de um partido que estava nascendo nacionalmente. Vizinho de Freitas Diniz, então deputado federal pelo PT, João se filiou ao partido, eu junto. Saiu até candidato a deputado estadual pelo PT. Uma das melhores histórias que ele contava era sobre uma vez que o então desconhecido Luís Inácio da Silva, o Lula, em visita a São Luís, lhe pediu papel higiênico, em uma emergência.

Por causa de João Pedro dei aulas de Química para um seleto grupo de alunos seus. Sabia bem menos que os alunos, mas deu tudo certo. Das aulas saí com alguns trocados no bolso, tão necessários em tempo de escassez monetária.

As mulheres foram um território que dominou com maestria. Com lindos olhos azuis, herança materna, e bom de prosa era mamão com açúcar ganhar as moças. Como Giacomo Casanova, foi grande sedutor. Conheci duas centenas de namoradas. Com um coração latifundiário, sempre cabia mais uma, especialmente as mais jovens.

Atualmente bato ponto na SETUR, no centro histórico da Ilha do Amor, era comum João chegar com uma nova acompanhante para apresentar-me.

Enquanto escrevo, rebobino a memória para organizar a emoção. Nosso último encontro foi na festa em comemoração aos 75 anos do Jornal Pequeno. João estava acompanhado de Sofie, filha e amor de sua vida. Metade do salão do hotel Blue Tree, local da festa, tinha sido sua aluna.

Mesmo sabendo que vamos partir, não estamos prontos para despedidas.

A vida é só casa alugada. “A vida não nos pertence não, somos só visitantes nesse mundo. Hoje estamos aqui, ninguém sabe. Nós vivemos como o dono da estrada. Como o rei sentado na varanda, fazemos planos pra 100 anos, sem saber se amanhã ainda acordamos”, diz a letra de uma linda canção.

Com a partida de João Pedro, perco um confidente, um bom papo, um grande observador do seu entorno, um leitor contumaz, um amigo. Em todos os eventos em que fui homenageado, João estava presente. Como um biógrafo fazia questão de falar de minha trajetória. Não receberei suas mensagens e nem seus telefonemas, sempre com urgência, querendo narrar algo novo.

O vazio que sinto agora será preenchido pelas memórias que tive o privilégio de viver e vivenciar. Quantas lembranças. Somos feitos de memórias e recordações. Agora que o amor atende pelo nome de saudade, é tempo de agradecer a presença física de João Pedro Oliveira Souza Aragão.  Queridos amigos, irmãos e familiares, João deixou de viver entre nós para viver em nós.

No sábado, em nossa última conversa, João me disse: “Não esquece de escrever minha crônica”. Dói em mim cada palavra digitada. Deixaste tantas histórias maravilhosas, que sempre serás citado. Só morre quem não é lembrado.

Tua partida me empobrece.

Obrigado, querido João.

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Por Gabriel Barros (*)

Gerou uma polêmica necessária quando o coach de finanças – pra variar-  chamado Thiago Nigro, conhecido como “O Primo Rico”, defendeu uma jornada exaustiva de trabalho dizendo que “não tem pobreza que resista a 14 horas de trabalho”, e a referenciou ao Geraldo Rufino.

A referência aqui é o menos importante, pois que o fator decisivo é o que ele defende: que as pessoas trabalhem exaustivamente com a ilusão de que ficarão ricas. É de uma maldade que chega a ser perverso, haja vista que, diante do desespero causado pelas sociedades capitalistas que geram desemprego, precarização do trabalho, jornadas sem limites, miséria e fome, as pessoas se veem inclinadas a acreditar em algo que lhes dê esperança. Acontece que, o que ele sustenta é o aprofundamento de todas essas mazelas.

Um levantamento da International Stress Management Association (Isma) mostra que o Brasil é o segundo país com mais casos de burnout. Para quem não sabe, segundo o Ministério da saúde, a Síndrome de Burnout ou Síndrome do Esgotamento Profissional é um distúrbio emocional com sintomas de exaustão extrema, estresse e esgotamento físico resultante de situações de trabalho desgastante, que demandam muita competitividade ou responsabilidade.  A principal causa da doença é justamente o excesso de trabalho.

Como é de se observar, a situação é grave e envolve muitos problemas de saúde. No entanto, parece que para o dito Coach, ainda é pouco. Na verdade, deveríamos ter a palavra de ordem pela redução da jornada de trabalho, que é uma reivindicação direcionada ao mesmo tempo para o combate ao desemprego e para a melhora das condições de vida daqueles já empregados.

É fator urgente combater esse discurso dos Coachs que visam piorar cada vez mais os problemas já existentes, quando poderíamos nos mobilizar por algo melhor para todos. Esse tipo de vulgata ideológica atomiza cada vez mais os indivíduos, e só beneficia àqueles que ganham financeiramente com isso. Parece que o primo quer ficar cada vez mais rico, mas para que isso aconteça, os irmãos devem ficar cada vez mais pobres.

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Toda família grande tem gente de todo jeito. A minha não poderia ser diferente. Vou falar apenas do lado paterno. A família de meu pai tem um traço em comum e muitas diferenças. A maioria de meus tios, tias, primos e primas são muito engraçados, gozadores, desses que transformam facilmente qualquer tragédia em comédia, tudo vira galhofa. São piadistas por natureza, perdem o amigo, mas não a piada.

Em velórios, então, se superam. Tem até animador de velório, não existe um enterro que ele não esteja presente, contando casos e causos, em especial do morto, que embora esteja presente, não participa da comédia. Enquanto a maioria das famílias fica contrita, em silêncio, choro contido, rezando pela alma do defunto, meus parentes contam piadas, dão risadas, falam alto. Faz parte da cultura da família, está no DNA.

Lembro de ter ido ao velório de um tio, em uma Central de Velórios, a maior da cidade – com várias salas -, e ao estacionar o carro no pátio do recinto, já sabia, pela altura das vozes e risos, onde meu tio estava sendo velado. Como não sou chegado a rituais fúnebres – velórios e enterros – quando tenho que ir, por obrigação, passo pouco tempo, cumprimento os conhecidos, vou embora. Mas deste, não pude escapar. Era um tio, a viúva e filhas sempre foram atenciosas comigo.

Logo que cheguei, um primo, falando mais alto que um megafone, anunciou minha presença. Cumprimentei a viúva, as filhas, os genros, falei quase o trivial, e não pude sair mais. Aprendi que nestas horas se fala pouco. Sou antigo, só vou a velórios e enterros com um lenço limpo no bolso, que ofereço à dama mais chorosa.

Queriam saber sobre minhas viagens, qual seria a próxima. Uma prima pretendia falar de Portugal; ela e o marido estavam organizando um passeio à terra de Luís de Camões. Já era perto da meia-noite, eu lá, já sem assusto, o café com bolachas, já na segunda rodada, e chegando gente. O velório do meu tio tinha mais pessoas, que todos os demais reunidos. Tempos que podíamos nos aglomerar.

De repente armaram uma mesa, apareceu um baralho, em outra mesa a turma do dominó se organizou. Lembraram que o falecido era jogador inveterado de baralho, desse de virar a noite. O genro lembrou das habilidades do sogro na sinuca, que desde garoto era campeão de tacos, bolas e buracos. Olhei para o lado, e pensei: só falta esse pessoal trazer uma mesa de pano verde pra cá. Será que vão tirar o morto, colocar em um canto, e transformar o esquife em mesa de bilhar?

Alguém lembrou que velório bom é no interior, onde se mata galinha, capão; é servida refeição completa, com cachaça, café e bolo à vontade. Para alguns um sacrilégio, não para esses parentes.

Não joguei baralho, não joguei dominó, fiquei a escutar histórias/estórias engraçadíssimas, sempre tendo o morto como protagonista. Atualizei-me sobre familiares distantes que nunca mais ouvira falar.

Como em todo velório vem à tona alguns segredos, o receio de um primo era que uma antiga amante do falecido quisesse marcar presença, e tumultuar o recinto. Como a esperar onça em caçada, dois primos sempre se olhavam, a monitorar quem chegava. Só faltava o binóculo para melhor fiscalização.

Qualquer mulher que chegava, fosse para os demais velórios, era acompanhada com olhares atentos.

Olhei para o relógio, os ponteiros apontavam que estava próximo das cinco da manhã, o sol se arrumava para brilhar. Sem assunto, cansado, já tinha esgotado minha cota de risos, perguntaram se queria mais café, bolacha creme-craque. Agradeci, me despedi, fiz uma breve oração, rumei para casa, pensando como seria o meu velório. Seria tão animado como o do meu tio? Certamente, não.

Desde garoto, quando fui ao primeiro velório, acompanhando minha mãe, achei tudo aquilo um grande teatro, onde o ator principal, deitado, inerte, de braços cruzados, no meio do salão, era o único que não participava da encenação.

Meu pai, Luiz Magno, um dos sujeitos mais engraçados que por aqui pisou, expoente máximo da hilária família, já tinha partido, não estava presente no velório. Para desgosto de parte da família, quando morreu, não teve velório, foi tudo muito rápido. Ele morreu na madrugada, sepultado ao meio dia, em 16 de janeiro de 2016.

Meu pai, homem contido, sem excesso, não deu trabalho nem para morrer. Sentiu-se mal em casa, foi levado para o hospital, começo da noite, partiu com o raiar do dia, consciente, aos 84 anos. Sábio, aprendeu a arte do bem viver.

Saudades do meu velho, engraçado e saudoso pai, que hoje completa seis anos de sua partida. Por onde estiver, deve estar contando boas histórias, fazendo rir.

*Luiz Thadeu Nunes e Silva, Eng. Agrônomo, Palestrante, cronista e viajante: o sul-americano mais viajado do mundo com mobilidade reduzida, visitou 143 países em todos os continentes.

** Esse texto é de responsabilidade exclusiva do autor.  Não reflete, necessariamente, a opinião do Só Sergipe.

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