Por Acácia Rios (*)

Nem tudo os mestres ensinam aos seus aprendizes,

respondeu o gato.

“A onça e o gato”,

conto popular recolhido por Sílvio Romero.

Filha única até os cinco anos, tive o privilégio de ter uma tia – Ana –  que era exímia contadora de histórias. Olhando para trás, vejo que algumas não acalentavam nem um pouco. Pelo contrário. Eram de terror e, mal fechava os olhos, me vinham imagens assustadoras dos seres e personagens descritos por ela: um defunto falante no meio da sala, uma mulher esganada por um gato vingativo com características humanas ou ainda uma madrasta má que enterrara vivas as enteadas. Mas também algumas fábulas; uma delas, sobre o gato e a onça, da qual me lembro com detalhes e cuja moral transcrevo na epígrafe deste texto.

Trago comigo essas histórias desde então. Dito isso, qual não foi a minha alegria quando me reencontrei com uma delas no livro Contos populares do Brasil, de Sílvio Romero (publicado pela primeira vez em 1883). Dividido em três partes, o autor organizou os contos populares pelas origens portuguesa, indígena e africana e mestiça. No prefácio, Sílvio Romero desenvolve a sua teoria de embranquecimento racial que é, no mínimo, contraditória, para usar um eufemismo.

Para além das suas defesas das teses de raça superior vigentes à época e da qual escaparam alguns poucos contemporâneos, o seu trabalho etnográfico é riquíssimo e, pode-se afirmar, inspirou e serviu de fonte para Mário de Andrade. Basta ver os Cantos populares do Brasil, músicas coletadas por Romero, dos quais o autor de Paulicéia desvairada faz uso e cujas pesquisas de campo pelo norte do Brasil foram importantes para registrar algumas de suas variantes.

Sergipano de Lagarto, Romero mudou-se muito jovem para o Rio de Janeiro. Considerado polímata (aquele que sabe muito) e autor de extensa obra, foi crítico, historiador da literatura, ensaísta, folclorista, polemista, professor do Colégio Pedro II e membro da Academia Brasileira de Letras. Admirador de Tobias Barreto (que, assim como ele, integrou a Escola do Recife, movimento intelectual da segunda metade do século XX), considerava-o poeticamente superior a Castro Alves.

Ai de quem falasse mal do seu conterrâneo e amigo. Na minha opinião, esse pode ter sido um dos motivos da briga com o crítico paraense José Veríssimo, de quem Sílvio era amigo e com quem passou a ter embates homéricos, ao ponto de reunir as suas críticas no livro Zeverissimações ineptas da crítica (1909). O título jocoso já antecipa o seu teor.

O mesmo ocorreu com Machado de Assis, que sofreu muitos ataques do escritor lagartense, como escritor e como homem. Uma verdadeira catilinária, como ressaltou Brito Broca.

Além do percurso literário, Sílvio Romero também seguiu a carreira política, o que era comum entre alguns literatos no período republicano. Foi promotor em Estância, deputado na Assembleia da província de Sergipe e deputado federal no governo de Campos Sales e nunca se afastou da militância política. Nela, como na literatura, exerceu sua forte personalidade com tudo o que ela implicava em termos de virulência, afetação intelectual e vaidade, entre outros adjetivos.

Sílvio Romero morreu no Rio de Janeiro, mas recebeu diversas homenagens aqui no Estado. Além da estátua na praça principal de Lagarto e da placa indicando a casa onde nasceu, conta também com um busto na praça Camerino e, como não podia deixar de ser, foi membro da Academia Sergipana de Letras. Nada mais justo, pois segundo Brito Broca, sempre defendeu a abertura de academias em cidades pequenas.

Minha tia Ana encarnava o narrador e Walter Benjamin, que ressaltava o intercâmbio de experiências da arte de narrar e que se opunha à informação jornalística, considerada por ele transitória e superficial. Apesar do medo que sentia, as histórias que ela contava me atraíam e eu sempre escolhia as minhas preferidas. Elas fazem parte de mim e, puxando pela memória infantil, retransmito-as aos meus sobrinhos Renato e Paulo Emílio, que amam as histórias assustadoras e, como eu, têm também as suas favoritas. Pobre de mim se eu mudar uma vírgula, pois eles já as conhecem de cor e, mesmo assim, ouvem-nas com a mesma atenção da primeira vez.

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A onça e o gato

A onça pediu ao gato para lhe ensinar a pular, e o gato prontamente lhe ensinou. Depois, indo juntos para a fonte beber água, fizeram uma aposta para ver quem pulava mais. Chegando à fonte encontraram lá o calango, e então disse a onça para o gato: “Compadre, vamos ver quem de um só pulo pula o camarada calango.” — “Vamos”, disse o gato. “Só você pulando adiante”, disse a onça. O gato pulou em cima do calango, a onça pulou em cima do gato. Então o gato pulou de banda e se escapou. A onça ficou desapontada e disse: “Assim, compadre gato, é que você me ensinou?! Principiou e não acabou…” O gato respondeu: “Nem tudo os mestres ensinam aos seus aprendizes”.

Contos populares do Brasil, Sílvio Romero.

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(ou Um olhar sobre a poética de cosimentos de Daniela Delias)

O que fazer para que se “entenda os desertos” de uma geografia poético-atemporal criada à beira dos silêncios universais de uma casa-mulher que abriga a liberta narrativa espacial das várias bonecas russas que continuam a se desdobrar entre mistérios e simples segredos em nossos locais-de-mais-dentro? De onde beber onde não há o vinho-fonte, a bebida em si nem o lacre, a taberna, mas somente a ilha que banha o imaginário sublime do que é humano? A ilha de Odisseu de onde partimos e aportamos numa viagem vital, única e amaldiçoada pelas brumas do destino que nem sempre manipula… E se bêbados, arautos das insones perturbações, para onde levar as embarcações que podem sofrer, à deriva, a constatação da inexistência das rotas? Para Feácia? A quem esperar, para quem todos os esforços dirigir quando a busca é a fuga possível?

“Nunca estivemos em Ítaca” (Patuá, 2015) é o título da mais nova provocação em forma de livro escrita por Daniela Delias, extrema poetisa do sul extremo brasileiro. Em sua mais recente obra, como que “tocada pelo fogo”, a mão que teceu o belíssimo “Boneca russa em casa de silêncios” (Patuá, 2012) agora dedica a voz de sua poesia ao encontrar-se dos centros e dos inícios das margens que abotoam as nódoas que calcinam toda uma pele do tempo. E ainda que haja ao menos uma centena de olhares possíveis para a obra, é sobre a nívea e augusta dor de ser que Delias embrulha seus indestinos de agora. Deslumbra-se, a palavra, nas mãos alvas de seda da autora nascida em Pelotas-RS, psicóloga e professora universitária. Com a mesma sutileza dos curtos poemas de seu primeiro compêndio, mas repetindo os exageros de consciência poética, Delias definha-se outra vez em confissões ínclitas as mais relevantes possíveis para nos alertar de que tudo nesta nossa vida “é quase uma ilha”.

Tal qual a romana deusa Voluptas, “nos olhos antigas ternuras” são repassadas até a fronte do leitor a partir de uma poesia que se inscreve muito diante de um nunca-estar, mas que demonstra um autoconhecimento de impressionante relevo. Delias, num ofício de pescadora, escolhe o mar “e oferece a única face” possível: “um céu de onde se ir” na direção do puir das azuis durezas e das mínimas alegrias que nos formam caminhantes inveterados e incansáveis. O verbo torna-se cigano, ente errante, morador das rústicas torres e gigantes muralhas. A memória de trajetória presente em “Nunca estivemos em Ítaca”  não contempla uma parcimônia de Penélope, pois é antes a dança das ondas de uma odisseia por demais particular.

Se “as coisas são o que são”, como escreve a poetisa no poema “Plano aberto”, forja-se a ideia de que dor e beleza, coevos elementos, bifurcam-se logo no começo das estradas para terminarem sendo os rajares e as estrias que nos impulsionam as pernas peregrinas. Posto que, apesar de “as dores mesmas ainda que belas” não ajudarem a identificar os planos das experimentações e dos limites, “nada sabemos sobre deuses”, já que “não há certezas” nem oferendas místicas que nos impulsione acolhimentos de uma dada eternidade real, tão somente “há essa palavra aberta” onde “duramos além do gesto” e que nos oportuniza a dissecação do sensível.

Às moras do contexto, eis que “o amor deu de nomear as coisas”, todas elas, até as imprestáveis – estamos aqui a falar de crescimentos e maturações. E tal qual um maná que nos chega em formato de chuva divinal, ao sentir “a infância traída pelo deserto” fecundar o solo daninho e fazer “dobrar o riso” dos sorrisos tristes, “o barro antes das mãos” modela um fenômeno lauto de amor nos corações de todos os nossos mergulhos. O afetuoso canto das sereias é dado íngreme, mas reconfortante, pelas linhas de costura da maviosa imaginação da escritora.

Zéfiro, este vento que nos move para-além, ensina-nos que é necessário “morrer de amor” em ênfase diuturna, com força de provação, sem medos nem deludires. Delias, por sua vez, “toma a palavra exército” para alquebrar e alar-nos e “guardar os olhos de Aldebarã” para o ritual das iluminações profundas, já que o sentido mais rude de nossa estelar cegueira “é quando creio em tudo que fere”, como ela escreve em “A noite”.

E diante de abissal pélago, a poética de cosimentos de Daniela Delias encaminha-nos a escolher entre “um beijo de água-viva” ou “uma dança antes do salto”. Como que a lograr a imensidão das descobertas, abrasar toda espécie de desvio, afugentar histórias de perfídia ou impostoras bases… “e seríamos qualquer coisa entre o belo e o absurdo”, definidas dríadas enraizadas ao pé de nossas fomes mais possessas. Diante das adversidades, manter perto a calma, já que “de nossa sede não diremos”. Sê firme, “repara nas fendas”, pois “é só um desfiladeiro” a mais para que vençamos o desafio das nossas travessias.

Em “Nunca estivemos em Ítaca”, a poeta diz “eu gosto dos vermelhos”, “como se toda leveza pedisse janelas” ou fosse “um haicai de Bashô”. Confessa: “eu traçava pequenas cartografias” e tal ato “abrasa equívocos”, como se unicamente desejasse “um gesto que engolisse a boca” ou que tudo findasse livre como em “uma varanda de flores lentas”. Ah, “mas você veria diamantes”, espanta-se, amorosa a voz das intimidades sedutoras, com “uma letra selvagem” a vontade de “despertencer” dos equadores náufragos que dificultam as mais finas especiarias para, como a achar-se hipotenusa, “molhar teu nome” e ir, e ir.

Costureira das redes maternais de seu tempo-instante, Delias sugere: “é preciso respirar pela raiz” e ser “promessa de flor”. Insiste em abrir nossos olhos: “é preciso tão pouco”; “à altura de meus segredos” um “céu aqui” seria o monumento maior das gratidões: seu Zepelim que tudo transpassa. Após contemplar-se na saudade, reflete: “já não quebro espelhos”. Cacos de nós todos “à pedra não pese a palavra”, nem tudo são senões, “há esses rios que secam” e “meu bailar sem peso algum” pode não significar coisa alguma. É “o tempo vestido de antes”, “a desrazão ordenada” e “dessa falta que leva ao fundo” ou “aos desejos do fundo”, “a moça tece embaraços” para “surpreender os vazios” e para tornar “os silêncios mais sentidos”, mesmo “soprando a noite pelas bordas”.

Aparelhada em dedais, poetiza à la Manoel de Barros: “cato minúcias”, “que a madeira cansada contrai” e assim, para sempre em-sempres, “lá vai o homem” que somos, que nunca seremos, que descartamos ou que ainda esperamos ver nascer. O sentido de Ulisses, em “Nunca estivemos em Ítaca”, reforma sua alma ao ver escrito que “a vida coabitava janelas” e que “a fúria dos calendários” é o novelo das “linhas que intentam frágeis costuras”. Por sua vez, Penélope, que há anos o esperou, “pensa na reta que liga” o “tudo ali inexistindo”, “o inventário de uma fuga” num estatuto onde “não há cercas nem cárceres” de onde “não dançamos aquele blues” nem foi preciso “repetir domesticidades”. Penélope é a própria Ítaca desabitada, assim como Ulisses, como eu e como você. Ítaca é a manjedoura que aquece o dorso das crianças que nunca deixaremos de ser.

Ao fim da jornada impressa em suas páginas, “Nunca estivemos em Ítaca” simboliza o grito de uma Penélope ameaçada pelas falácias do mundo, mas que não desiste de enxergar o que o mar pode lhe trazer no próximo leque de espuma branca. Como a beber em Konstantinos Kaváfis, Delias enaltece o caminho, como a dizer-nos “Que vivamos tudo o que for possível viver!”, pois mesmo que o caminhar siga “repetindo aquelas doces mentiras” que ora nos travam ou nos emparedam, “há um nome dentro do meu nome”, um nome feito de esperança – “e dançamos à margem do dia”, estás a lembrar? -, e “há que tomar as vendas” e “alimentar os dragões” da bondade para que os meninos de todas as dinamitadas Gazas nasçam sem o horrível medo do mar. Afinal, todas as ilhas nos deixarão partidas.

Ou chegadas.

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Um dia pediram à artista Carolina que definisse o amor e ela passou o dia em devaneio questionando-se.  E no seu devanear, entre as mais diversas ponderações, ela diz que “o amor não tem fórmula/ nem modelo/ mas tem olhar e aconchego”. É assim, literalmente, brincando com as palavras que Carolina Pinheiro Machado Teles, 21 anos, transforma suas reflexões e olhares em poesia e já  conta com cerca de 180 poemas – um deles foi musicado – e 50 textos ritmados. O sonho de Carolina, que não se acha poetisa, mas uma artista, é juntá-los todos num livro. Enquanto esse sonho não se realiza, os poemas e outras performances dela podem ser lidos e assistidos no seu Instagram @naminhagaveta.

“Quando surgem os versos na mesa de cirurgia é porque a poesia tem seu jeito de curar”, ensina o poema “Mesa de Cirurgia”, inspirado no dia a dia de Carolina, que cursa o oitavo período do curso de Medicina. Ela diz que tem vontade de ser uma médica artista! “Quando pequena, dizia que iria ser uma médica bailarina, mas depois de me formar em ballet, pelos exames da Royal Academy of Dance, acabei me dirigindo à poesia, como outro grande foco artístico”. Por enquanto, ela não decidiu que área da Medicina seguir, mas considera relevantes a Oftalmologia, Reumatologia, Psiquiatria, entre outras. “Mas confesso que me encanto bastante com a Oftalmologia”, diz.

“Colocava os óculos por culpa da miopia/ olhava bem para a vida enxergando poesia“.  Sem dúvida,  um poema tem diversas intepretações, depende dos olhos de quem o lê. Quem sabe esse poema pode ser o recado que Carolina dá aos pais Aírton Teles e Andréa Pinheiro,  que quer seguir a carreira deles. Oftalmologistas, Aírton e Andréa, com  olhares atentos, dão luz aos olhos dos seus pacientes.

Enquanto decide qual caminho profissional trilhar sob as bênçãos de Hipócrates, Carolina segue com a “arte que às vezes arde” e com a “estrofe às vezes sofre”, tendo o DNA do avô paterno, o médico e poeta Aírton Teles Barreto que, em setembro de 1979 foi eleito para a cadeira 35 da Academia Sergipana de Letras, mas não foi empossado, pois em janeiro de 1980 a morte o arrebatou deste mundo aos 56 anos. “Os poemas do meu avô eram de muita sensibilidade, muito fortes e esse jeito me encantou bastante”, define, Carolina que os conheceu através do pai.

Leitora que não se prende a um só gênero e que viaja em aventuras literárias um pouco mais inusitadas, Carolina, além do avô, tem a influência de alguns poetas modernos como  a indiana Rupi Kaur, 28 anos,  e nas canções de  Rubel e Ana Vitória. “E a respeito de outros autores que me chamaram a atenção, tem a Maya Angelou que, a partir daí comecei a dar essa interpretação. Ela aborda várias questões sociais, e o jeito dela é como se desse um novo olhar para as coisas e isso eu achei muito enriquecedor”, ressaltou. Maya Angelou foi uma grande poetisa norte-americana, lutou pelos direitos civis e tal como Carolina, também foi bailarina.

O encontro da dança e da poesia

“E a vida segue bem assim eu por aqui/ você por lá/ me abraça com sua voz que me aquece sem nem me tocar”, revela Carolina no poema Novos Jeitos, musicado pela dupla MariaMilena, apresentado pela primeira vez no Teatro Atheneu, em 28 de fevereiro deste ano. E como na estrofe, “que deixa a imaginação fluir”,  Carolina criou uma coreografia especialmente para música Novos Jeitos.

E como foi que o poema se transformou em música? “É uma história muito legal. Na época de colégio, eu dancei com Milena e fizemos amizade. O tempo seguiu, as vidas se divergiram e segui com ‘na minha gaveta’. Um dia, a Maria me mandou mensagem, perguntando se podia musicar alguma poesia minha. Ela tinha falado isso uma vez, só que passou. Quando ela me perguntou novamente, eu disse que topava e começamos a experimentar. Gosto de dizer que uma me encontrou pela dança, a Milena; e outra pela poesia, que foi Maria. Nos damos muito bem e é um duo que quero levar para vida toda”, garantiu.

‘‘Ressignificando propósitos”

“Eu e o mundo e arte junto em formato de poesia”, diz Carolina em um de seus poemas, que parece ser a ressignificação dos propósitos, quando ela  deixou de lado a ideia de resenhar  sobre livros no Instagram @naminhagaveta e, com o tempo, passou a publicar as poesias que estavam guardadas no seu diário. “O nome ‘na minha gaveta’ foi uma aventura para eu decidir. Inicialmente, minha intenção era compartilhar leituras, porque já li muitos livros e meu ciclo de amigos não falava sobre as mesmas leituras que as minhas. Isso porque eu acabava lendo livros de autores não tão conhecidos ou temas não muito falados”, disse.

“O futuro os aguarda de mãos dadas com a arte pulsante. Vamos viver verso por verso. Estrofe e poesia. Avante”. E assim foi para Carolina, que em @naminhagaveta “guarda tudo que eu mais gosto, sendo arte, de uma forma atenciosa. Com o tempo decidi escrever poesia. Para mim, ‘na minha gaveta’ é algo guardado com carinho para que as pessoas possam se identificar também. Uma história meio viajada, que acabou ressignificando propósitos. Acho que fica muito legal quando pensamos dessa forma”.

“Costumo dizer que na minha gaveta tem tudo o que não cabe só em meu coração e, ao abri-la, eu me sinto a garota mais feliz do mundo”, pontuou.

Carolina não se considera poeta. “Acho que é um crescente. Eu digo que me sinto artista, porque acho que de tudo a gente faz um pouco. Mas na minha gaveta me dá essa sensação de ser poeta”, confessa. “Eu sinto que o melhor elogio do mundo é quando me chamam de artista. Eu simplesmente amo essa palavra. Ela representa tanto sobre mim. Envolve tudo o que eu pude eternizar em palavras, em dança e no peito de quem eu faço sorrir”, escreveu.

…E o amor?

“Perguntaram-me sobre o que eu achava do amor. Meu Deus, como vou explicar esse sentimento?  Comecei a viajar, a curtir novas visões do amor, pois, às vezes, o enxergamos muito longe ou idealizado”, diz Carolina, ao explicar como surgiu esse poema que ela, inclusive, declama no vídeo que você poderá assistir no final deste texto.

Ao tentar encontrar uma definição, Carolina diz que “o amor é tanta coisa ao mesmo tempo que nem dá para conter no coração!”  E depois de discorrer sobre tema tão amplo e complexo e prolixo, ela diz: “pequenas definições são insuficientes, o segredo é sentir. O amor é tanta coisa. Quem sou eu para resumir?”

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Seres encantados, cortes encantadas do verão e inverno? Nada disso fazia parte da problemática vida de Leslie. Na continuação de Terrível Encanto, o foco está na melhor amiga da rainha do verão, Aislinn. Leslie passa por problemas em casa com o pai bêbado e o irmão drogado, na rua é que ela encontra distração para o que acontece em seu particular.

Em “Tinta Perigosa” vemos um pouco dos personagens antigos, mas também, conhecemos a fundo personagens secundários no primeiro volume da série Wicked Lovely de Melissa Marr. Agora que Leslie está passando por modificações e corre risco de se tornar parte de outra corte, vemos Aislinn, Kenan, Seth, Donia e Niall lutando para evitar uma guerra entre as cortes e salvar a vida da jovem mortal. Paixões, política, amizade e lealdade, tudo será posto a prova neste novo capítulo.

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