A literatura não se cansa. E depois da poesia, o que mais haverá? Um facão cortando o fogo? E uma manta divinal e rubra derramada sobre o leito dos rios poluídos e massacrados por nãos e mãos… As quadras em quatro: um sobreaviso. Eu sobrevivo? É tiro pra cima, pra riba, é chute, é esporro, é pelourinho. É gozo pra quem? Quem tem pena deste pobre robô-maracatu? Não será a grande empresa multinacional quem virá disfarçada de Salva-Pátria. Vamos jogar todas as bombas possíveis! Bombas-poemas! Minha alma é pólvora, como a dos irmãos que morreram e morrerão sem merecer. Poemas-caldos enquadrados numa pornopopeia chamada Vida. Escravidão. Mutilação. Garganta nua. Torpeza. Castigo.

Malvadeza mesmo.

Puta merda, por que somos assim? Tanto ódio, para quê? Desgraça! Desgraçados de nós, homens nojentos! Esse açúcar sem açúcar que não adoça a vida de ninguém que trabalha e que só trabalha e que não desfruta da Beleza. Beleza é morte? Deus não está aqui, na usina. Deus é a fumaça da queima. Preta. Grossa. Com fuligem. Vegetal. Deus vegeta. Deus trabalha feito avestruz. Deus não usa luvas. Deus se corta. Deus adoça a boca do consumidor. Deus sem usina, nu, sendo usado, moído, garap’alma, sugado, um grude só. Todo-caldo. É Deus.