Por Marcelo Vieira (*)

## O Voto Diário

Cada cliente que atendemos, cada projeto que entregamos, cada produto que vendemos é um voto. Não em uma urna tradicional, mas no coração e na mente das pessoas que escolhem confiar em nós.

Os Clientes “votam” em nossos produtos e serviços; empresas “elegem” seus colaboradores; parceiros “escolhem” com quem querem trabalhar.

## Campanha Eterna

Nossa campanha não dura meses — ela dura uma vida inteira. Cada interação é uma chance de reafirmar nossos valores, de mostrar nossa competência, de provar nossa integridade. Nossas promessas de campanha? São nossas ações diárias:

– Cada atendimento excepcional;

– Cada produto entregue com qualidade;

– Cada prazo cumprido;

– Cada sorriso sincero.

## O Mandato Vitalício

Nosso mandato? Não são quatro anos. É cada dia que acordamos e decidimos fazer a diferença. É cada momento em que optamos pela excelência ao invés da mediocridade.

## A Plataforma do Caráter

Nossa plataforma não é feita de promessas vazias, mas de ações concretas. É construída dia após dia, tijolo por tijolo, com cada decisão ética, cada gesto de empatia, cada momento de dedicação.

## O Partido da Integridade

Não nos filiamos a partidos políticos, mas sim a valores. Honestidade, respeito, comprometimento – estes são os pilares que sustentam nossa “candidatura” diária. Nos filiamos a valores, como: honestidade, respeito, comprometimento, integridade, excelência e inovação, estes são os pilares que sustentam nossa “candidatura diária”.

## A Urna da Vida Real

O mercado é nossa urna e os votos são depositados diariamente: Cada escolha de um cliente, cada recomendação de um colega, cada reconhecimento profissional é um voto de confiança depositado em nós. Na preferência por nossa marca.

## O Legado Além do Mandato

Ao fim de nossa jornada, não deixamos apenas um cargo vago. Deixamos um legado. Uma reputação. Um nome que ecoa muito além de nossas realizações individuais.

Reflita comigo: Como você tem conduzido sua “campanha” diária? Seus “eleitores” – clientes, colegas, parceiros – confiariam em você para um novo “mandato”?

Lembre-se, na grande eleição da vida, cada dia é uma nova oportunidade de conquistar confiança, de construir relacionamentos, de fazer a diferença.

Sua reputação é seu bem mais precioso. Cuide dela como se cada dia fosse dia de eleição – porque, de fato, é. Cada dia somos avaliados, somos julgados pela qualidade da nossa entrega, pela qualidade dos nossos comportamentos, pela qualidade das nossas decisões, do nosso profissionalismo, então cada dia é dia de eleição e dia de voto, por isso, entregue sempre o seu melhor, o seu melhor nível de excelência, porque é isso que vai determinar que os seus clientes voltem, comprem e continuem escolhendo você por muito mais tempo.

Todos os dias entramos em cena

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Por Léo Mittaraquis (*)

Tudo o que é útil é horrível e feio. A cozinha é indispensável numa casa; mas ninguém se lembraria de lá ficar, e vamos para um salão a que enfeitamos, como este, de coisas perfeitamente supérfluas. Para que servem essas pinturas encantadoras, essas madeiras trabalhadas? Só é belo o que nos parece inútil!

Honoré de Balzac, A Comédia Humana

A bolsa ou a vida? Bem, catemos as moedas do fundo da algibeira, bebamos o que com elas pudermos beber. E vivamos. Recordemos de Beethoven, de seu tardio quarteto: “Muss es sein? Es muss sein!”. Tem de ser!

Digressões, digressões e digressões…

Ressalto o “quase” todos por causa de uma mensagem, via WhatsApp, que recebi do médico, escritor, pesquisador, latinista e amigo querido, Marcos Almeida, na qual diz ter sentido falta dos meus artigalhos semanais.

Puxa! Fiquei mais feliz do que galinha a ciscar terreiro ao Sol numa manhã de abril. Este que, a parafrasear Konstantínos Kaváfis, costuma trazer boas notícias, na qual amigos chegam e tudo de bom prospera.

Ora, leitor, sim, eu o sei, estamos ao final de julho. Acaso não me terei o direito à evocação e à saudade?

Saber, direto da fonte, que alguém, de tamanha estatura intelectual como Marcos, gosta de ler o que escrevo é quase como antever, qual Dante, a amada beatitude permanente nos círculos celestiais e paradisíacos.

Sim, porém, e a razão de ser do pouco significante lapso? Ah, outros compromissos e intimações textuais e filosóficos cobraram sua parte na implacável fita métrica da vida.

Ali, encomendam-me um jingle apologético; acolá um panfleto virtual com promessas de vida no coração da comunidade interiorana — mais uma praça está a ser inaugurada…

E os universitários… Aos quais, ninguém, em sã consciência — no caso de dispor de uma que preste  — irá recorrer para dirimir qualquer que seja a dúvida em conhecimentos gerais e específicos: eles mesmos, desorientados graduandos, estão acossados por toda a ignorância diante do mundo e, ainda mais, do Mundo. Tomo-lhes uma das mãos, os ponho na senda correta: tese, antítese e síntese… E se conseguem, assim, dez ou doze folhas escritas, comemoram como se tivessem alcançado o Pico da Bandeira.

Parcos foram, pois, os momentos dos quais pude dispor para pensar no que escrever fora do campo de trabalho forçado.

Ontonce, noite passada, garrafa dum Hermanos Traversa Tannat 2021 sobre a mesa, a harmonizar com um corte de peito amaciado no molho de abacaxi e vinagre de vinho — prato meio que autoral. Algo de descanso mental se deu por uns instantes…

Eu a ouvir choppinianas composições que evocavam nebulosos pensamentos inspirados por Kant — e sua legítima paixão cosmológica — e pela alta noite a olhar, apequenado, o vasto céu estrelado, indaguei-me: por que cargas pensar, escrever e publicar? O que há de necessário e essencial nisto?

Resposta imediata: nada mais para além da vaidade, da arrogância, da realização estética, do ser aprovado por pessoas melhores que eu, do conquistar um mínimo de popularidade, seja esta negativa ou positiva. No meu caso, a primeira condição costuma prevalecer.

Entretanto, talvez, também, escreva na vã e descompromissada esperança de que algumas pouquíssimas pessoas façam eco às inúteis reflexões, as quais pincelo com a rala aquarela do meu godet interior — “quais são as cores, leitor, de sua predileção?”

E essa coisa de alta cultura… Ainda terá lugar num mundo cada vez mais superficial, rebaixado e acéfalo. Será ainda necessária?

Digressões, digressões e digressões…

Tecer despretensiosas considerações críticas voltadas para a Literatura, para as Belas-Artes (a exceção da tal “arte” contemporânea, ante a qual não tenho coisa alguma a comentar) para a Música, para a Culinária, para o Vinho é um exercício que me agrada e conforta.

Encontrar quem veja nisto algo de significativo é revigorante e compensador. Quiçá, por isso, prossiga eu com minhas sensabóricas tolices mundano-filosóficas com toques de nostalgia renascentista, barroca, neoclássica, vitoriana e setentista.

Práxis pela qual corre o risco (com o qual não me importo tanto) de soar e aparentar tão somente como bazófia enciclopedista…

Decerto o seja…

Santé

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Prof. Dr. Claudefranklin Monteiro Santos (*)

Afonso Henriques de Lima Barreto (Rio de Janeiro, 1881-1922) é para mim um dos maiores nomes da Literatura Brasileira, de longe, um dos melhores – e no campo da prosa, meu preferido -, pois na poesia o lugar é reservado para Vinícius de Moraes (1913-1980). Sua escrita me influenciou diretamente, como a de Julie Verne a ele. Sua capacidade de observar e analisar o seu entorno, nem mesmo no hospício se perdeu. Pelo contrário, para Alfredo Bosi, foi ali, incrivelmente e paradoxalmente, um “fecundo húmus cultural” (p. 23), que lhe rendeu dois escritos de memória extraordinários. O primeiro deles, “Diário do Hospício” (edição da Companhia das Letras, 2017), é o mote desta crônica.

Ora, mas o que estava fazendo Lima num hospício, ainda mais por uma segunda vez? Incrível, né? Pois isto lhe aconteceu infortunadamente. Causa maior: alcoolismo. Mas, para o próprio escritor, tantos outros foram os algozes a que chegou àquela condição em final de vida, morrendo muito prematuramente no dia 1º de novembro de 1922, com apenas 41 anos. Tanto a desejou, a morte, que ela veio sem pestanejar.

Para ser encerrado, preso, num lugar daqueles ser louco não era uma condição primária. Desafetos do sistema (leia-se polícia), incômodo social (de cor, principalmente) e subversão da ordem eram as condições nada clínicas para atestar uma demência e “recolher” o sujeito do mundo civilizado. Lima era “mulato” e crítico contumaz da sociedade de seu tempo. Dominado pelo medo, pela angústia e pelo álcool se transformava em pessoa non grata e logo precisava ser “contido”, calado e encerrado numa “cela” para rebeldes delirantes, contra a ordem vigente.

No Hospital Nacional de Alienados, Lima fez as vezes de testemunha, vítima, memorialista, analista e literato. No FHN, teve contato com os melhores nomes da psiquiatria da época: Adauto Botelho, Belford Roxo e Juliano Moreira. A este último, nutriu grande admiração, sobretudo pelo trato humano que dava à loucura e aos loucos. Coisa não muito comum naquele tempo, quando para os loucos apenas a nudez, o desprezo, choque elétrico e imundície.

“Ah! A Literatura ou me mata ou me dá o que eu peço dela” (p. 36) é algumas das pérolas produzidas por Lima Barreto no hospício, pasmem! E louco. Imaginem em “sã consciência”. Ciente do seu vício, ele rogava por um choque de realidade moral para largá-lo. É fato que as humilhações que sofria naquele recinto não eram menores do que tantas que já experenciou em vida. Logo, o amor às letras era seu único alento. Lima, definitivamente, estava naquele momento em que o espírito se entrega e diz: “me leve desta vida”.

Ciente de que todo problema de origem é sempre insolúvel, ansiava outro tipo de existência para ele: “(…) embora a glória me tenha dado beijos furtivos (…) queria outra vida (…) que ela fosse plácida, serena, medíocre e pacífica, como a de todos” (p. 67). E nessa crise existencial, desejava mesmo era penetrar no mistério – que era toda a alma, inclusive a sua – do universo. E sem perder tempo, em “Diário do Hospício” mantinha sua verve literária crítica, chamando a atenção para seu tempo e que ainda é, atemporalmente, o nosso, onde ricos não gostam de árvore, onde às pessoas e aos poderes públicos faltam iniciativa e autonomia intelectual, onde impera a vaidade dos nomes e dos sobrenomes, entre outras assertivas geniais.

Ao se referir a Sergipe, se vale de um paciente, V. de O., para dar uma cutucada nos intelectuais de seu tempo, atribuindo aos sergipanos a pretensão intelectualista, talvez para se dirigir magnânimo Sílvio Romero. A fala sutil, franca e ácida não é um menosprezo pela cultura sergipana. Mas, um recado para os presunçosos que, no alto de seu panteão, faziam às vezes da sociedade e do sistema: estereotipando para apartar.

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