Luiz Thadeu Nunes e Silva (*)

Manhã ensolarada na Ilha do Amor. Ventos fortes. No “desayno”, observo pela janela a algazarra dos passarinhos a beberem água no depósito. “Observem os pássaros. Eles não plantam nem colhem, nem guardam alimento em celeiros, pois seu Pai celestial os alimenta”, ensinam as Sagradas Escrituras. Como gostaria de ser como os pássaros. Felizes, abastecidos, voam e os perco no horizonte.

Batem asas rumo ao infinito. São livres.

Nestes sete primeiros meses que se foram, perdi amigos queridos, que fizeram a passagem rumo à eternidade. Sonhos interrompidos ou missões cumpridas? A vida é mistério. Nunca saberemos de onde viemos, porque viemos. Quando vamos, para onde vamos?

Viver, nada mais é do que administrar perdas. Perdemos colágeno, cabelo, viço e, também, pessoas. Perdemos tempo com coisas inócuas. Olho para trás e vejo quanto tempo perdi fazendo papel de besta. Se reciclasse todo esse papel, arrecadaria alguns tostões.

“Você acorda todo dia com um roteiro que não escreveu. Segue regras que não escolheu. E, chama isso de vida”, escreveu o franco-argelino Albert Camus. Presente de um amigo, estou lendo “O Estrangeiro”, de Camus, publicado em Paris em 1942 pela editora Gallimard.

Toda vida também é escrita em capítulos. Alguns trazem alegria, outros deixam marcas; mas cada página acrescenta algo à pessoa que estamos nos tornando. Um momento difícil não representa a história inteira. Às vezes, ele é apenas a parte necessária para ensinar força, paciência e coragem.

Portanto, caro leitor, amiga leitora, não rasgue o livro por causa de uma página ruim. Continue escrevendo, porque os próximos capítulos ainda podem surpreender você. A história só termina quando você decide parar. Enquanto continuar, sempre haverá espaço para um novo começo.

“Há que ter coragem. Há que ter algum sonho correndo nas veias, e um grão de loucura faiscando na alma”, cito a gaúcha Lya Luft.

“Relembro o que fiz e o que podia ter feito na vida. O irrepetível do meu passado – esse é que é o cadáver! Todos os meus próprios momentos passados podem ser que existam algures…” Álvaro de Campos, in “Poesias de Álvaro de Campos”, Edições Ática, Lisboa, 1980.

O tempo não devora apenas os dias. Devora, aos poucos, aquilo que faz de uma vida uma experiência humana.

Quando tudo precisa ser rápido, útil, produtivo e imediatamente respondido, a presença começa a parecer desperdício. A escuta se encurta. A atenção se fragmenta. A memória perde profundidade, porque já não há tempo para que as coisas permaneçam dentro de nós. As pessoas passam por lugares, conversas, afetos e acontecimentos sem realmente habitá-los.

O tempo que devora também corrói a amabilidade. Não porque as pessoas tenham se tornado necessariamente cruéis, mas porque estão cansadas, saturadas, atrasadas em relação a tudo. A delicadeza exige pausa. O cuidado exige atenção. A empatia exige imaginar, por alguns instantes, a vida do outro. E tudo isso parece caro demais numa sociedade que transformou a urgência em modo de existência.

Sem tempo, a imaginação empobrece. Repetimos o que já vimos, desejamos o que nos ofereceram, lembramos apenas o que os dispositivos registraram. Até os afetos correm o risco de se tornar tarefas: responder, confirmar, comparecer, reagir.

Ainda faltam 153 dias para terminar o ano de 2026. Desejo a todos tempo para realização de desejos. Fé em Deus e pé na tábua.

Avante! Sempre em frente.

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