Por Luiz Thadeu Nunes e Silva (*)

Um dos maiores cronistas do Brasil, era dono de uma ironia fina e de um texto preciso, conquistando milhões de leitores com sua obra, que transita entre a crônica, a ficção e o humor. Unindo temas tão díspares como mazelas da política nacional e as belezas de uma mulher, o escritor gaúcho — que manteve uma coluna no GLOBO, desde 1999, no “Estado de S. Paulo” e na “Zero Hora” — colecionava uma série de aforismo que já fazem parte do imaginário popular.

Luiz Fernando Veríssimo, observador astuto e atento, escreveu sobre a comédia da vida privada e a tragédia da vida pública. Nada passou incólume ao seu olhar.

Verissimo, sobrenome que é um superlativo, foi pleno herdeiro literário do pai Érico. O caladão que mais encantou com palavras. O cronista circunspecto, mas espirituoso.

Antes de Luiz Fernando Verissimo, a crônica se centrava na primeira pessoa, no tom confessional, nas nuances biográficas, no plano interior. Depois dele, nada mais foi igual. Surgiram os tipos universais: o amigo, a vizinha, o professor, o policial, o viajante.

O criador do Analista de Bagé, da Velhinha de Taubaté, do Ed Mort, d’As Cobras, da Família Brasil e das Comédias da Vida Privada, de Dora Avante e tantos outros seres literais ou traçados partiu. Mas suas crônicas serão sempre relidas, e seus romances se eternizaram. Leio Veríssimo desde garoto. Acompanhei-o na Veja, com suas tiradas hilárias, quando substituiu Millôr. Li-o nos jornais. Se hoje escrevo crônicas, devo muito a ele.

Foram mais de 50 anos de textos escritos para jornais e revistas, quase 40 anos de livros publicados — nos dois casos quase sempre entre os mais lidos e queridos do país — sem jamais abandonar sua posição nítida no campo da esquerda reformista.

Milhares de páginas escritas para bem-sucedidos programas de humor de televisão, centenas de sensíveis comentários sobre cultura exigente — livros, filmes, peças, espetáculos, shows —,  muitos relatos de viagem ao redor do planeta, com preferência para a França e os Estados Unidos, onde morou na infância e juventude, mas sem negligenciar os festivais e feiras de livro Brasil afora, em todos os casos com sucesso notável de público.

Conferencista relutante, entrevistado lacônico; parceiro musical competente no campo do jazz; amigo certo e solidário com jovens escritores; sutil observador do futebol e torcedor confirmado do Internacional. Dono de humor refinado e texto preciso — que misturavam ironia, sarcasmo e deboche, sempre de forma elegante —, Luiz Fernando Veríssimo, nosso Woody Allen.

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Claudefranklin Monteiro (*)

Durante a adolescência e início da fase adulta, chamava a minha atenção, mas sem maiores rompantes emotivos, um vasto pé de jasmim que tomava quase todo o espaço da área de ventilação do quarto de meu saudoso irmão, José Cláudio Monteiro Santos (1954-2005), no primeiro andar de uma casa de esquina, entre a Travessa Municipal e a Rua Senhor do Bonfim, 33, Lagarto-SE. Com seu falecimento, no dia 11 de julho de 2005, tal qual a canção de Roberto Carlos (1969), “as flores do jardim de nossa casa/ morreram todas de saudade de você”. Sucesso que também mereceu a interpretação de outros grandes nomes da música brasileira, a exemplo de Altemar Dutra (1940-1983) e de Aguinaldo Timóteo (1936-2021).

Campos verdejantes e jardins floridos talvez sempre habitaram meu subconsciente, mas ainda não haviam se apaixonado por minha consciência, descortinando para mim muito mais do que belezas. Também palavras e sentidos. Sim, sou do tipo que conversa com os animais, particularmente com nosso gato, o Che. E como ele me entende! E também o faço com as flores, mais de perto com um simples pé de rosas vermelhas intensas e aveludadas, que cultivo e cativo em minha casa, também em Lagarto. Todas as manhãs, me ponho de cócoras, e com um leve toque em suas folhas, botões ou flores, lhes dirigindo uma saudação de bom dia. Às sextas-feiras, no final da tarde, deposito em seu vaso, partículas da Sagrada Comunhão Eucarística, dissolvidas em água.

Do tempo em que esteve conosco até a presente data, aquela simples roseira sempre brota a me dizer, e também aos meus filhos e esposa, inúmeras coisas (isto mesmo, as rosas falam, Cartola!). Para além de minha imaginação ou mesmo do desejo que elas falem comigo, penso eu serem formas sutis de comunicação entre nós e Santa Teresinha e também com Nossa Senhora, ambas insignes intercessoras junto a Deus Nosso Pai e Senhor. Ele que é o sublime autor das flores do jardim de nossa casa, enquanto eu feneço aguardando também o momento de minha poda e coleta.

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Por Luiz Thadeu Nunes e Silva(*)

Na semana passada ocupei o nobre espaço deste jornal para falar do escritor techo-francês Milan Kundera, morto aos 94 anos em Paris, onde residia desde 1975. Kundera é autor de “A insustentável leveza do ser”, livro que impactou-me, ao lê-lo em 1986, pela primeira vez.

No último domingo, 16/07, também em Paris, morreu aos 76 anos, a atriz e cantora Jane Birkin, sinônimo de elegância e beleza.

Musa absoluta da minha adolescência, Jane Birkin povoou minha imaginação de menino, na puberdade, quando descobria o sexo. Ao ouvir  “Je t’Aime Moi Non Plus”, que simulava uma relação sexual, com gemidos e sussurros, era a trilha sonora para os ouvidos de um garoto com os hormônios em ebulição.

Sou da época em que via nos varais: calçolas, corpetes e anáguas, e ficava imaginando os enchimentos. Tempos de descobertas. Época em que a imaginação me levava a desejar curvas e seios. Foi quando descobri as revistas de Carlos Zéfiro, em preto e branco; arte para aliviar a testosterona nas alturas.

A primeira vez que vi uma fotografia de Jane Birkin, foi nas páginas da revista Manchete, nos anos 60. Linda, no frescor da juventude; fiquei extasiado e excitado em saber que ela era a cantora de  “Je t’Aime Moi Non Plus”.

Mesmo nascida em Londres, Jane era mais francesa do que inglesa, redefinindo o que é ser uma parisiense. Na juventude, o uso do jeans e da regata branca indicou a opção pela elegância natural. “Seus vestidos eram discretos, quase sempre em tons neutros, acentuando sua sensualidade lânguida, que contrastava com a visão fulminante de um par de olhos azuis”, descreveu um crítico de moda.

Filha de uma atriz e de um tenente da marinha britânica, Birkin nasceu em Marylebone, na capital inglesa. Aos 17 anos, conheceu o compositor John Barry, com quem se casou, em 1965, e teve sua primeira filha, Kate. Ela ainda teve duas filhas: Charlotte Gainsbourg e Lou Doillon.

O casamento com o autor da trilha de “James Bond” duraria apenas três anos. De volta à casa dos pais, Birkin fez testes para o cinema e iniciou a carreira de atriz no filme “Blow-Up: Depois daquele Beijo”, do italiano Michelangelo Antonioni, lançado em 1966.

No set de filmagens de “Slogan”, romance dirigido por Pierre Grimblat, conheceu o homem que mudaria sua vida: o cantor e compositor Serge Gainsbourg, que despontava como gênio da “chanson française”.

Oficializado em 1968, o casamento foi, desde a origem, registrado pela indústria do audiovisual. Homem de muitas musas, o cantor resolveu gravar, um ano depois, o disco “Jane Birkin & Serge Gainsbourg”, com participação de sua mulher.

Obra-prima da história da música, o álbum provocou um ato precoce da globalização. Num escândalo mundial, a faixa de abertura, “Je t’Aime Moi Non Plus”, que simulava uma relação sexual, com gemidos e sussurros da dupla, foi censurada em diversos países, inclusive no Brasil.

Na música, a cantora lançou 14 álbuns, entre eles “Di Doo Dah”, de 1973, “Lost Song”, de 1987 e “Fiction”, de 2006.

Em 1984, Birkin mudaria de acessório, após encontrar Jean-Louis Dumas, diretor da grife Hermès, num voo de Paris a Londres. Dumas decidiu batizar um novo modelo de bolsa com o sobrenome da artista. Prática e flexível, a bolsa Birkin se tornou um dos acessórios mais caros e exclusivos do mundo. Uma curiosidade: Birkin Himalaya, produzida em 2014 com pele de crocodilo mate, detalhes incrustados com 205 diamantes e fechos feitos em ouro de 18 quilates, foi leiloada por € 340 mil, ou mais de R$ 1,8 milhão.

Ao sair de cena, no domingo passado, Jane Birkin voou para as estrelas, que sempre foram suas companheiras. O mundo perde um pouco de sua beleza e elegância.

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“Os mortos não comem açúcar”, de Alexandre Furtado, é um lançamento da Editora Confraria do Vento. Furtado, professor e amante da literatura, inova no livro. São 14 contos (os 14 não gerariam uma novela?) que, ao final, narram uma única história. Assim é, pois assim parece ser. Impressão. Iniciado pelo conto “Tão logo a noite acabe”, ao som de Para um amor no Recife, de Paulinho da Viola, o livro finda com um Aos céus um pedido, que flui é mesmo ao silêncio de todas as estações.

O primeiro conto, supracitado no parágrafo anterior, recobra-se em um pacote com roupas íntimas e a lembrança viva eterna de um amor aniquilado no antes por incompatibilidades no que tange ao pensamento político por parte de duas famílias, uma peça-colégio que reconta faíscas memoriais. Imagens que flutuam nas águas das sedes. Em Assim, quando menos se espera, um beijo sem querer, o inesperado, no bar, no fim da noite. E as ruas recifenses. Travessias. Em O melhor das meninas ou todas as horas de minha vida, o encontro na Casa Dez, bordel onde todas as máscaras pareciam cair. Cantos de Ossanha. Em É jogo, a década de 70, Copa do Mundo, as relações humanas mais triviais. Nossos festivais de carne. Nossos carnavais.

Em todo o restante, e desde a página primeira, lascívia, sexualidade, vinil do Cartola, visgos do amor, almas quentes, sambas, praia, o povo, uma moralidade distendida, a década de 70, a vida comum, o tempo que passa passageiro, a saudade impressa no corpo, a febre e o clima, o antigo Recife, as curvas atenuantes nas dobras das pontes da Veneza brasileira a bordo dos ônibus elétricos, o abuso sexual, Manuel, o audaz, as querências por melhores passos vitais, uma classe média, uma ditadura, uma dor de viver e de sentir como um punhal cortante, que mata por dentro, que esfacela, que esquarteja, e o amor demais, o amor-pecado das putas que segredam o enredo dos desamores ainda mais putos, olhares e versos de um Chico Buarque.

A putaria rolando solta em verbos moralistas dialogados, um compêndio de questões imagéticas abrangentes, vindas por baixo e por cima, a versar sobre infâncias rememoradas e/ou inventadas, sobre escorpiões que nos envolvem e nos atacam na porta de casa, no portal da vida nada exemplar de cada um, livro de conversas e cirandas, acordes de Talismã do Geraldinho, de afeto pela cidade de um tempo inteiro, pela capital insana dos sempres, gigante e provinciana, acerca da vida, que “é um exercício de solidão” e não é, segundo o poeta Ésio Rafael, uma obra que pontilha a vida comum e sem perspectivas maiores de pessoas também comuns dotadas de risos e lágrimas, vidas Caetanas, do Veloso.

Uma experimentação literária que descabidamente pode enganar o leitor desavisado, contos-partículas que formam uma só história imperiosa, umas só-tantas estórias por que não também severinas?, retratos de um mangue fértil que são os nossos corações, os nossos pulsos de todo instante, e a banca dos distintos…, as grandes belezas miúdas do cotidiano, que de tamanhas nos engolem e nos carregam impiedosamente para dentro das tramas, das páginas, nos transformam em letras, em lero-lero, em ruas, em rios, cenários, amores, um opúsculo com referências pontuais à literatura e à música brasileira de ótima qualidade, uma Olinda de prazeres, os ardores transviados, as revelações da vida em vida, as revelações dos caráteres de nós todos, o reflexo de um progresso dos anos 60 e de uma decadência da década de 80, um 70 no meio, perdido nas intempéries das auras de um grande ser coletivo, repleto de bem-quereres, de mal-quereres.

Destaco dois contos: Tristam shandy c’est moi ou O beijo de língua e Uma história assim é outra. “Os mortos não comem açúcar” é um livro cheio de sentidos, aguçador por natureza, construído por mãos que tatearam as realidades e as belezas possíveis, mesmo invisíveis aos olhos dos que meramente passam, certamente insuspeitando de suas devidas importâncias para a construção do mundo. Furtado não se furta, deixa-se. Empresta-se. Doa-se. O leitor se delicia com 14 pequenos voos extraordinários que, de tão incertos e inseguros, extravasam todo um correio confidencial de nossas emoções, eis o resultado.

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O post “Pensei, quando não tirana, é ciranda a vida. Ciranda.”( em Os mortos não comem açúcar, p.34 ) apareceu primeiro em Só Sergipe.