Por André Brito (*)

Uma coisa interessante nesse processo é que esses embates emocionais se acentuaram sobremaneira nos últimos vinte anos. Por exemplo, quem fazia o antigo vestibular (como eu fiz) se preocupava com aprovação etc. e tal. Mas pouco se viam olhares desesperados em razão da tão requerida prova.

Hoje, o que se enxerga em tudo que é canto: terapias escapando pelas frestas das telhas, crises de ansiedade desencadeadas por vírgulas no caminho, desesperos infindos por uma nota mediana que se tirou no simulado de redação. Até parece que o mundo está acabando ali.

E a família tem um papel fundamental nesse processo. Não adianta transformar a cabeça das pessoas em panela de pressão. Só piora o quadro. A maior força que se dá a alguém que vai fazer ENEM é não pressionar. É dar a condição necessária para caminhar e deixar seguir. Quem não ajuda não pode atrapalhar, entendeu ou não entendeu? O meu sonho não pode ser o sonho de outra pessoa, sendo assim, não posso forçar ninguém a sonhar o meu sonho.

— Mas André, e se eu não passar?

Passa ano que vem. Quem foi que disse que a estrada termina assim e por aqui? A vida segue, são cenas de próximos capítulos, os quais nem sabemos se virão de fato! Não espere a aquarela descolorir, busque leveza agora. Isso não é apenas para quem vai fazer ENEM. É para todos. Afinal de contas, todos os dias fazemos vestibular da vida. Nem sempre passamos, mas insistimos em fazer porque essa é a nossa vocação.

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Por André Brito (*)

Pois bem, e não era qualquer sebo, era o Sebo Xique. Lá me encantei com uma quantidade de autores, CDs, LPs (sabe o que é?). Senti um doce enlace com o lugar, que me remeteu a um tempo em que as horas passavam no movimento da leitura ou da rotação do disco de 45 RPMs.

Pude trocar uma ideia com Clóvis Barbosa, o dono, e beber um pouco do seu vasto conhecimento. Folheei livros, variantes de Dostoiévski a Manuel Bandeira; bebi café espresso (se escreve assim), comi bolachinha de goma, vi rádios antigos. Queria comprar tudo.

Olhei disco por disco. Nacionais e internacionais. Comprei um de música gaúcha. Queria todos, para ouvi-los em um fim de semana. Muito melhor que passar horas me deprimindo em séries da “Netflaikes”.

O fluxo do dia a dia nos deixa muito distantes da singeleza das coisas importantes. Viajei sem sair do lugar. O Sebo é Xique e ganhou um admirador. Vou lá buscar os discos que separei junto com as minhas lembranças.

Sigaê: @seboxique

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André Brito (*)

E mais fundamental ainda é poder enxergar a poesia que a vida nos concede, gratuitamente, todos os dias, sob diversas formas:

um sorriso de criança (que nos faz refletir sobre a pureza mais pura); um sorriso de adulto (atributo que está ficando cada vez mais escasso no rosto das pessoas); o canto e o voar dos pássaros (que nos remete à liberdade de que dispomos — ou não); o entardecer e suas cores únicas (mostrando que também somos únicos e especiais); as ondas do mar (que servem para nos dizer que não somos eternos, mas somos fortes quando queremos); a brisa no rosto (traduzida no cuidado de Deus conosco); a comida que preparam pra nós (que demonstra que existe doação de vida de uma pessoa para outra)… e mais uma infinidade de coisas que nos rodeiam.

Mas quer saber? Quantas vezes conseguimos enxergar poesia diante de tanta obrigação, de tantos afazeres, de tantas necessidades que criamos e que são criadas, tornando-nos “escravos” de um devir (leia Parmênides) sem fim. Sem estarmos em torno da mesma volta. Ao entrarmos nesse fluxo contínuo de ter que ser, deixarmos de ser. Que paradoxo mais sem nexo, não é? Mas é assim.

Tomara que eu nunca esqueça que há poesia constante em tudo. E que meus alunos possam me escutar. Assim, entenderão que leveza é TUDO.

E já que falei em poesia, veja uma amostra do que estará no meu livro “Estrada de pedra e rosas”:

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Por André Brito (*)

Pedi um almoço, daqueles, cujas porções vêm separadinhas em tigelinhas de vidro marrom, trazendo uma memória afetiva que nos causa nostalgia e bem-estar. Mocotó, fígado, frango e carne do sol. Hummm… só delícias da nossa gastronomia. Fui devorando cada porção como a abelha suga o néctar da mais doce flor. Até que me deparei com a carne de sol sendo o último item da minha empreitada gastronômica.

Foi aí que me lembrei dos tempos de criança, quando, no almoço, sempre deixava a carne para comer por último. Para mim, aquela sensação do “grand finale” com a proteína era algo digno de príncipe. Só que havia um certo entrave na minha apoteose: na casa do meu pai (meus pais eram separados), meu irmão Alexandre sempre ‘roubava” minha carne, só para me ver irritado. Todo mundo ria. Irmãos têm sempre uma forma estranha de demonstrar amor. Assim era a dele. Por isso aprendi a ficar vigilante.

E, num pasmo de lembrança, durante o almoço em Rosário, estava eu a me lembrar docemente daquelas cenas acontecidas várias vezes. Inclusive, eu sabia que iriam acontecer. E acho até que permitia. Então eu e a carne nos olhamos, repetindo o gesto de criança, e me peguei entendendo que o menino ainda estava ali. E que, num desenrolar de fatos e lembranças, percebia que muito da minha infância ainda se mantém.

Eu não deixei que o menino André se perdesse no caminho, adultescesse. Sempre o trouxe comigo. E essa essência da felicidade do nosso estado pueril e intocável se mantém, mostrando-me todos os dias o quão é importante a criança em nós. Trazendo o tempo em que bolinhas de gude, pipa, pião, boizinhos de barro… elevavam a imaginação e a realidade não era a falta de roupas, de comida, de escolas caras… era o que tínhamos dentro no íntimo. E isso em mim não se perdeu.

Outro dia, eu me peguei atravessando o rio Sergipe, num tototó, para ir à Barra dos Coqueiros comprar geladinho de coalhada. Isso mesmo: geladinho de coalhada. Ou ainda, subindo no pé de cajarana e saboreando esta fruta deliciosa e, hoje, pouco conhecida.

– Cê vai cair!

– Caio não.

Realmente, só cai quem já se esqueceu de quem é!

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Por André Brito (*)

Aí eu te pergunto: por que muita gente se confunde tanto na hora de escrever determinadas palavras? Seria falta de leitura ou de atenção? Seria a pouca prática de escrita ou até mesmo descaso com a própria Língua Portuguesa? Seria um analfabetismo funciocultural (inventei!) inveterado e propagado nas camadas formadoras da nossa sociedade brasilesca (outra invenção: Brasil + carnavalesca. Trata-se de uma palavra-valise)? Há quem considere, inclusive, que todos deveriam falar e escrever do jeito que quisessem. Mas, cá pra nós, seria legal isso?

Hoje acredito que os bandidos presos se arrependem de não terem prestado atenção às aulas de Ortografia! Fica o riso… fica o choro, que é livre!

Bora ver umas dicas bem bacanas pra ninguém vacilar mais? Simbora!

Vai de ATRAVÉS ou de POR MEIO DE?

É bastante comum, nas correspondências oficiais, as pessoas usarem ATRAVÉS incorretamente. O ideal é usar POR MEIO DE. Quem nunca escreveu ou leu um ofício começando com “Venho através deste…”? Além do uso inadequado da palavra ATRAVÉS, há ainda uma virgulazinha esquecida aí. Enfim… vamos ao que interessa!

ATRAVÉS traz consigo a ideia de atravessar. Então deve ser assim o seu uso: Gosto de ver a chuva através da janela.

POR MEIO DE tem o mesmo sentido de POR INTERMÉDIO DE. Veja: Venho, por meio deste ofício, solicitar apoio para as causas nobres.

E aí, entendeu?

TRAZ a senha ou vai para TRÁS da fila

Por serem pronunciadas da mesma maneira (são homófonas = possuem a mesma forma de falar), as palavras TRAZ e TRÁS são muito confundidas na hora de serem escritas. Para acabar a confusão, segue a solução (eita rima pobre…)

TRAZ é verbo (3ª pessoa do singular do Presente do Indicativo).  Exemplo: O bem traz sempre coisas boas para quem o pratica.

Por sua vez, TRÁS vai se referir à parte posterior. Contrário de frente. Veja: Tudo é um ciclo. Se algo não deu certo, siga em frente e não olhe para trás!

Meu irmão, que via_em!

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André Brito (*)

Até aí, nada demais, até porque assim nascem os passarinhos: macho e fêmea perpetuando a espécie. Mas, de fato, o que me chamou a atenção não foi o ato natural e poético. O que me fez refletir foi ver que o safadinho do pássaro (um bem-te-vi desaforado) simplesmente, ao terminar seu júbilo orgasmático, lançou-se ao etéreo (sempre quis usar essa palavra!), deixando a pobre ‘passarinha’ solitariamente só.

A dileta fêmea, transfigurada em solidão absorta, ficou parada no tempo e no espaço, como se seu coração palpitasse pela presença marcante do seu parceiro que, ao que pareceu, apenas quis usufruir de pequenas porções de prazer efêmero e a descartou como um canudo de plástico (tá proibido, né?) que, ao ser usado, rapidamente é jogado na não mais serventia da sua existência (eita filosofada da gota!).

Cá comigo, claro, fiquei a devanear sobre a solitude da meiga e desprezada femeazinha. A bichinha me fez pensar um caminhão (sabe as ‘mercedinhas’ de Itabaiana?) de coisas. Machismo do passarinho, história se repetindo de fêmeas ficando solitárias e enquadradas em mundos de silêncio e liberdade vigiada.

— Cara, esse passarinho é um sacana! Deixou a coitada sozinha naquele fio frio, largada ao léu, sem parentes, aderentes, nem lenço pra descarregar as mágoas criadas pela solidão invasiva!

Que drama, eu sei, mas a cena me fez refletir. Xinguei o passarinho de tudo quanto era nome feio. Usei todos os palavrões sergipanos para destratar aquele indivíduo sem-vergonha. Ô ódio!

Enquanto isso, a ‘passarinha’, mesmo parecendo incólume, na sua solidão divagante e espinhosa, não saía do seu lugar. Pensava eu que a coitada estava sofrendo pela ausência daquele safado que se borrou de gozo como quis e depois caiu fora.

Fiquei torcendo para que ela pudesse alçar voo e buscar novos caminhos para tentar reduzir o sofrimento de ter sido usada sem a firmeza de um compromisso mais sólido. Não. Ela não saiu. Manteve sua posição esperançosa e, como um soldado no campo de batalha, permaneceu firme aguardando a escuridão da noite fria e sem companhia.

Voltei a xingar o ‘carniça’. ‘Fi’ disso, ‘fi’ daquilo, não parei de vociferar veementemente torcendo por um estilingue a alcançá-lo. Tanta raiva! Deixou a bichinha sozinha! Fiz uma relação direta com a realidade das pessoas. Não é assim que acontece? É! Voltei a xingar o desgraçado!

Mas, para minha surpresa e vergonha, o passarinho voltou, romanticamente voltou. Com uma florzinha vermelha no bico. Quase deu pra ver que a amada sorria.

Eu fiquei com um misto de alegria e de vergonha. Julguei antecipadamente. Elucubrei. Dei ao texto a interpretação que eu queria. Carregado de pré-conceitos e julgamentos, xinguei, amaldiçoei e senti raiva. Estava errado. O bichinho só tinha saído pra buscar uma flor para a sua amada.

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André Brito (*)

Parece que a alegria espontânea sempre foi remédio para muitos males da vida. Por que a vida é mais feliz quando se é criança? Ainda que faltem víveres (faz muito tempo que não via essa palavra), conforto, roupa de marca, milk shake e brinquedos eletrônicos, uma chinela virava bola, um triângulo riscado no barro da rua virava o recipiente de bolas de gude… a farra estava montada.

E se não tivesse videogame? Palitos de coqueiro, linha, cola e papel entravam no contexto e davam asas à nossa imaginação. Era como se os sonhos voassem junto com a pipa. Era como se fôssemos nós a voar pelos ares, na imensidão de um céu que pertencia a todos, indiscriminadamente.

Não sei se fui acometido da Síndrome da Volta aos Sonhos da Infância (inventei, viu!?) ou simplesmente corroborei para a prova viva do mito do retorno baseado na saga de Ulisses (aquele da Odisseia). Só sei que, por mais que a vida não fosse fácil (e não era, mas eu não tinha como saber, porque meus pais blindavam a dura realidade), era divertida, sobremaneira vida, sobressaltadamente feliz.

Aí vem a realidade adulta e o desaconchego das paranoias, utopias e entraves que criam em nós, na tentativa de apagar tudo de bom que fomos e somos. Sim, ainda somos. Sabe por quê? Porque a criança em cada um de nós ainda vive, salta, brinca, se esconde e sorri. O problema é que a casca de desesperança, que vai sendo criada ao longo da nossa vida, envolve a nossa forma de pensar e agir, na tentativa de apagar o bem que somos.

Não permito mais me perder (ou me levarem a me perder) no pânico das sombras de uma realidade criada para me transformar em “walking dead”. Sai pra lá, cabrunco! Que as nossas alegrias estejam tatuadas para sempre em nossos rostos e estampadas para contagiar os de coração sem sangue.

Um conselho: vá ao mercado, compre pião, pipa e bola de gude. Vá se divertir e fazer voltar quem é feliz dentro de você. O tempo é agora. O depois não existe, viu!?

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Por André Brito (*)

Ele aparentava ter algo em torno de 70 anos. Ela, parecendo ser um pouco mais jovem que isso, desfilava alegria em cada canto de boca, com aquele sorriso de satisfação que só tem quem encontrou a felicidade em doses diárias, tomadas a colheradas toda manhã.

A caminhada, sobre calçadas irregulares e altos perigos com doguinhos vociferando pelas grades de portões, parecia uma aventura indescritível. Ele, um mestre-sala habilidoso, abria caminho para que sua porta-bandeira desfilasse numa avenida, cujo público milionariamente invisível saudava o casal na apoteose de um amor que, acredito além de mim, ninguém percebia.

Sim, o casal passava (quase) despercebido. Cada pessoa que cruzava com os dois namorados na rua apontava nos olhos a angústia da correria e a incapacidade de enxergar a lição do dia na simplicidade quase imperceptível das coisas mais importantes. Quantas vezes não deixamos de enxergar o melhor do outro por causa dessa coisa acelerada que vai sendo imposta no dia a dia? Mas eu tive a sorte de perceber a porção de amor naquele trato mútuo. Ali eu vi poesia.

Até um tropeção dele, no relevo da calçada que se levantara em razão da raiz perversa de um pé de fícus invejoso, foi motivo de cuidado, risos e amor. Por conta do incidente, cheguei perto, cumprimentei com um cordial bom-dia, perguntei se precisavam de ajuda.

– Obrigado, amigo! Os braços dela já me servem de colo!, respondeu o “acidentado”, feliz da vida por estar acalentado nos braços de quem ele mais queria estar naquele momento.

Até desconfiei de que aquela topada (sergipanamente falando) poderia ter sido de propósito só pra cair nos braços da amada. Mas quer saber? E se fosse, qual o problema. Dentro daquele patamar de amor, também queria um tropeço daquele.

Os dois, então, saíram, rindo, transformando em algo bom um episódio que muitas pessoas transformariam, tranquilamente, em xingamento e maldizeres. É, de fato, quem está cheio de amor não pode destilar veneno.

Fiquei um tempo parado, olhando o casal sumir entrando à direita na segunda esquina de uma rua qualquer que, certamente, seria mais um pedaço do paraíso particular que eles dois criam por onde passam.

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André Brito (*)

Esse fatídico episódio foi o pontapé para que o Brasil entrasse na Segunda Guerra Mundial, ao lado dos Aliados. Aracaju virou uma cidade sitiada, como bem fala o professor Luiz Antônio Pinto Cruz em todas as instâncias acadêmicas por onde passou, desde a graduação ao doutorado.

Imagino, ainda que superficialmente, a agonia das pessoas acordando com o nefasto estrondo dos torpedos explodindo os navios. A agonia, o desespero, a dor do encontro com a tragédia, uma cena que nem Munch conseguiria retratar. O silêncio do mar, a escuridão da noite, o sono no vaivém das vagas do movimento marítimo… de repente a morte e o sofrimento…

O meu avô materno, o velho Teodoro, era o faroleiro à época (o atual farol da Farolândia) e foi designado para comandar a guarnição que recolhia os corpos dos náufragos na praia. Minha mãe, à época com 10 anos de idade, relatou-me que meu avô fedia tanto, em razão do contato com os corpos, que precisava entrar pelo quintal e tomar banho antes de entrar em casa. Ninguém suportava o mau (contrário de bom) cheiro.

Os malafogados (nome que os aracajuanos deram aos náufragos) foram recolhidos da Atalaia à Praia do Saco, em Estância. Inchados, disformes, uma cena mais grotesca que filmes de Freddy Krueger. Todos mortos pelo U-507. Inocentes destruídos por motivos imbecis de guerra. Não entendo, não aceito essa maldade humana.

Ah, outra figura importante desse episódio foi o meu tio-avô Henrique, irmão da minha vó materna Celina. Ele trabalhava como marinheiro no Baependy e sofreu o naufrágio. Exímio nadador e focado no trabalho, Tio Henrique conseguiu conduzir 20 pessoas para um bote salva-vidas e as deixou em segurança em terra firme. Dentre as pessoas salvas, estava a suposta irmã daquele que seria presidente do Brasil: Castelo Branco. Vilma Castelo Branco, agradecida pelo ato heroico, algum tempo depois do atentado terrorista, presenteou o marinheiro aguerrido com um lindo e gigante peixe de madeira. E ainda alcunhou meu tio com o fofo apelido de “Peixinho do Mar”.

— Alguém já viu alguma homenagem a essas pessoas?

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Por André Brito (*)

Como não há nada de ruim que não possa piorar, fiquei por mais de cinquenta minutos parado na fila de veículos, ao longo da BR 101, no trecho perto do povoado de Pedra Branca, município de Laranjeiras, em razão de um pare/siga desgraçado, causado por décadas sem que o serviço nesta via fosse concluído.

Um tempo de mil anos, era a sensação naquele forno a céu aberto. Estava tão quente que a garrafinha de água mineral quase derretia, mesmo dentro do carro. Foi uma das piores coisas que já senti na vida em relação à temperatura.

Em meio a essa odisseia tempestuosa de calor, fome, sede e raiva por causa da obra inacabada, ainda pensei em xingar até a décima geração dos governantes que deixaram de fazer o que deveria ter sido feito. Parei, pensei, refleti:

— Pra que lançar maldição? Nem vai resolver o problema nem vai amenizar o calor. Que esses canalhas sofram com as próprias consciências.

Nesse surto de maturidade e competência emocional, desviei minha atenção pra desejar algo gelado. Quem dera um sorvete, uma água fria de riacho, um picolé. De repente, ao longe, avisto uma figura quixotesca balançando um sininho, empurrando um carrinho vermelho com tampa amarela, gritando sergipanamente:

— Ói o picolé!

Meu coração disparou de alegria, um refrigério naquele sol de deserto rasgou meu pensamento. Criei realidade!

— Chegaê, Picolé! Tem de coco?

— Tem.

— Quero dois. Aceita pix, cartão ou troca cem?

— Rapaz, nenhum dos três. Vendi pouco e num tenho troco. Como num sei ler, não vendo com cartão nem o pix.

Meu coração gelou. Iria ficar sem meu desejo de refrigério ser atendido.

— Ah, tudo bem, pegue de volta o picolé, disse pro vendedor, cujo nome era Tonho. Minha alma entrou num processo de desolação e desconcerto. Tristeza total. Olhei pra fila e voltou a ideia de xingar os governantes.

— Pode ficar com o picolé, amigo. Se preocupe não. Tá muito quente e tô vendo que você tá precisando.

As palavras de Tonho entraram na minha alma como uma bomba atômica de generosidade e compaixão. Por alguns segundos, olhei pra ele e pensei que nem tudo está perdido neste mundo. Agradeci a enorme gentileza e ofereci algo em troca:

— Tonho, você me disse que não sabe ler. Eu vou começar um projeto de alfabetização de adultos em março, chamado Letra do Bem. Você é meu convidado!

— Óia, eu quero. Vou aprender a ler, expressou Tonho na simplicidade de uma alegria que não ficou contida.

Passei meu contato e o endereço do local onde funciona o Letra do Bem. Naquele momento, já não sentia mais calor nem lembrava dos maus governantes. Fui tomado por uma força indescritível chamada gratidão.

— Bora, Tonho, aprender a ler pra muita coisa mudar na sua vida!

— Bora, eu quero!

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